Orage

Introduction

Ceci n'est qu'un rêve au fond, ceci n'est qu'une réécriture, une réécriture de mes propres rêves.

Une histoire à part entière. Des êtres aussi simples que vous et moi. Vous qui me lisez, vous qui me voyez. L'histoire que vous vous apprêtez à lire, n'est qu'un rêve que je me suis imaginé. Un rêve d'enfant, perdu dans le temps. C'est cet enfant qui a grandi trop vite. Ou alors un adulte qui n'a pas eu d'enfance. Le temps s'efface si rapidement. Il nous reste plus rien, sauf des lambeaux. Sa vie est faite de morceaux, qu'il n'a pas su encore regrouper. Un puzzle, voilà à quoi sa vie ressemble. Il ne sait plus qui il est, et ce qu'il doit faire. Il suit tout bêtement les ordres qu'on lui a donné, alors qu'il ne sait pas d'où il vient réellement. Il s'est retrouvé au sommet de l'échelle, alors qu'il est né dans les bas fonds. Des rêves, des moments qui se perdent aussi. Certains sont parfois révélateurs, et d'autres ne sont que le fruit de notre imagination. Lui, cet enfant beaucoup trop grand, fait le même rêve depuis des nuits déjà. Un orage... Pourquoi d'ailleurs ? Ce n'est en réalité qu'un imprévu de la météo qui arrive de temps à autre.

Une nuit noire, une nuit bleutée, teintée de larmes, c'est ici que mon récit commence.

Mais c'est aussi ici que ce corps malade retrouvera ses traces, ses souvenirs, ses anciens désirs, et ses plus grandes tristesses. C'est ici, et là-bas, que sa réelle histoire commence. C'est ici-bas, que son rêve prend vie. Et c'est hors du temps, que ses désirs s'accomplissent. Des lettres, des mots, du papier, de l'encre. Il sait de quoi je parle, il pratique souvent cet art, cet art de vivre. Le seul art qui lui rappelle qu'il est vraiment en vie. Et c'est grâce à cet art, que chaque lambeaux perdus est remplacés par des papiers chiffonnés, gribouillés.

Il a tout oublié, pour tout recommencer. Il a tout recommencé, pour tout oublier. Il dessine, et écrit. Quand il ne fait pas l'un, il fait l'autre. Il écrit à en perdre le souffle, il dessine à en perdre la raison. Il ne vit aujourd'hui plus qu'entre son inconscient et son conscient, qu'entre ses rêves qui se mêlent à l'Histoire, et le réel, les moments qu'il croit réellement vivre, et qui finalement ce sont que des inventions de son esprit. Le présent fait partie du passé, sa vie est déjà passée, et il ne fait plus que l'observer défiler. Ainsi, le voilà. Il se présente à vous, en tant que malade, en tant que grand blessé de la guerre. De cette guerre qu'il a mené. De cette guerre qui fit des millions de morts. Aharon. Le plus grand des chênes. Le plus grand des écorchés.