The Huntsman | H.S

07

Harry
(O caçador)

A véspera

Noura não pode mais trancafiar o que foi desencadeado e eu não posso voltar ao homem que fui. Esse homem só conhecia uma maneira de sobreviver: sozinho. O isolamento é um instinto de sobrevivência. Mas não anseio mais pela solidão para sofrer minha penitência, encontrei a única coisa que pode me libertar e matarei por isso.

Ouço passos perto da minha cela. O barulho de botas batendo no cimento aumenta minha adrenalina.

— Entrega — diz o guarda enquanto enfia um pacote na fenda. Aqui você consegue tudo que deseja se pagar ao guarda certo. — Isso não foi barato, vigarista.

— Vou dobrar o pagamento e transferi-lo para sua conta.

Ele ri. — Acho que você não vai conseguir, vai estar morto em menos de 72 horas. — Joga o pacote. — Na minha opinião... um desperdício de dinheiro.

— É o que veremos.

— Ah, precisa limpar essa sua cela, não posso nem pensar quando o diretor do presídio chegar e ver toda essa sua porcaria. Ai vamos nos dois morrer — continua a resmungar para si mesmo enquanto se afasta.

Assim que as luzes diminuem, desembrulho a embalagem do saco de papel. Um pequeno saquinho contém três comprimidos grandes e brancos. Eu li o nome com um sorriso. Penicilina.

Não será fácil transportar os remédios na viagem. Abro a caixa de quebra-cabeças vazia e descasco o papelão ao longo da lateral, depois selo as pílulas dentro. Receio saber onde terei que guardar os comprimidos quando chegar a hora.

Antes de perder o brilho alaranjado das luzes suspensas, arranco tudo da minha cela.

Com menos de 48 horas até minha transferência, o tempo é meu inimigo. Já estou morto para o mundo exterior. E assim como um homem morto não precisa de bens, minha cela é uma lousa em branco, pronta para um novo ocupante. Tudo foi jogado fora em preparação para meu julgamento.

Tudo físico se foi. Mas as memórias estão trancadas dentro de mim. A fórmula. Todos os detalhes necessários para serem planejados com antecedência. Os suprimentos. Lista de verificação de itens. Plano de execução.

E o mais fundamental de tudo: Noura. Sem ela, isto falhará.

Minha mão treme, a antecipação alimentando minha adrenalina.

Noura afirma que sou incapaz de sentir,
que sou um psicopata sem empatia. Não discordo da avaliação dela. No entanto, existem diferentes tipos de psicopatas. E o que ela deixa de reconhecer é que um tipo pouco empático pode e existe. Eu sou a prova. "Círculo restrito de empatia" é como é definido, porém o mais fácil de entender em comparação com uma árvore morta. Um galho vivo em uma árvore morta.

Como tantas estradas não percorridas, a estrada do amor e da empatia tem sido um caminho raro para os neurônios em minha mente. Se você não nutrir, ele morre.

Nunca senti nenhuma conexão com uma única pessoa... Até ela. Eu cobiço esta raridade. Ansioso para cultivar esta pequena semente que ela plantou em minha alma.

Noura pierce

Eu tirei todas as calças da minha mala. Uma pilha delas em preto e cinza enche minha cama enquanto tento desenterrar um figurino que não vai me fazer, ou Harry, pensar sobre nossa última sessão.

Uma risada simulada sai dos meus lábios. Jogo uma calça velha na mala aberta. Sessão. Então é assim que estou chamando quando um paciente, um paciente muito doente, me masturba na minha sala de terapia. Fecho a mala com uma maldição.