Мой художник

1 Глава. Нугзар.

Приветики, на связи Нугзар. А, эм, аэ... что бы рассказать вам? Мне 17 лет и я учусь в 11 классе, уже через 4 месяца мне сдавать экзамены, а я сейчас тупо гуляю по заснеженным улочкам и случаю песни какого исполнителя. Домой совсем не хочется.
Я не жалуюсь на свою семью, хоть она и состоит только из мамы и её любовника. Просто я не люблю быть дома, там всё серо и скучно... а тут, на улице, течёт жизнь. Кто-то куда-то спешит, а кто-то просто прогуливается, наслаждаясь пейзажами зимы. Снежные хлопья так и валят с уже потемневшего неба, покрывают город белым одеялом.
Я останавливаюсь посреди улицы и слабо улыбаюсь. Вытягиваю руку вперёд и ловлю снежинки перчатками, что не давали моим руками замёрзнуть. На нос я натянул шарф, а на на уши шапку. Всё таки, я очень быстро замерзал. Нв мне 3 слоя одежды, а я, не двигаясь всего минуты две, уже дрожу, словно осиновый лист на ветру.
Покружившись  несколько раз вокруг своей оси, я замечаю на себе тяжелый взор чьих-то кофейных глаз. Направляю взгляд на этого человека. Шатен, сидит в довольно лёгкой курточке, возле мольберта с холстом. Он то на меня смотрит, то начинает делать какие-то мазки краской и я осознаю. Живо оглядываюсь по сторонам и понимаю, что этот парень смотрит именно на меня.
Я чувствую, как смущаюсь, но лицо у меня итак раскраснелось от колючего мороза. Не зная, что делать, я сильно теряюсь и быстрым шагом скрываюсь в толпе. Возможно, я и поступил не очень красиво, но мало ли, кто это. Вдруг маньяк насильник какой... Ну, или я сильно себя накручиваю. В любом случае, испугавшись, ухожу домой, где быстро проскальзываю в комнату и запираюсь там.
Мне задали много уроков, но чувствую я себя не очень после этого взгляда. Жуть какая... А если кто-то нанял мне сталкера? хотя это был бы бред, хм... Я общаюсь только с одним парнем, и это Мишка. У меня даже врагов нет, так что эту мысль я сразу откидываю. Если задуматься, то внешность у этого парня была очень приятной и милой, но, как говорят, в тихом омуте черти водятся?
Я падаю в кровать и залипаю в потолок, затем слабо улыбаюсь. Хм... и все же тот шатен сидел рядом с холстом, рисовал... Его вроде как.
Размышляя обо всём этом, я уснул прямо в одежде, правда в душ не сходил, но завтра уже значит...

***

На следующее утро я быстро привёл себя в порядок и, собравшись, уехал на маршрутке в школу. Сегодня у меня было, к несчастью, восемь уроков, а после них ещё и дополнительные по волейболу и театралка, поэтому освободился я около 6 вечера. На улице уже потемнело. Я шёл по дорожке, которая была освещена фонарями, с неба вновь валил снег, как... опять этот парень? с холстом? Наши взгляды встретились и у меня прошёл холод по спине. На лице незнакомца появилась улыбка, а я сделал шаг назад, словно меня толкнул в грудь.
Из моих уст вырвался какой-то неестественный человеку звук и я начал оглядываться на прохожих, словно те могли бы помочь мне. Но жители городка были заняты своими делами и проблемами, им не было дела до какого то кудрявого подростка, что сливался с толпой, то есть не было дела до меня. Дыхание сбилось, это разве нормально? Вот так в открытую пялиться уже второй день на меня... Сглотнув вязкую слюну, я развернулся. Натянул капюшон и быстро пошёл в другую сторону, обнял себя и позвонил Мише.
— ало, Миш? мг, да... Мне кажется, за мной следят. Второй день какой-то парень, да. хорошо, завтра в школе. ты выздоровел, да? отлично.
Я положил трубку и вновь впал в свои мысли.