Вспышка молнии на зимнем небе

38♥️

Здесь теплей. Мы в подъезде, у самых дверей. На ступеньках.

-Хочешь, можем зайти.

Марк смеется:

-Ты права. Этот гвалт везде слышно. Думаю, здесь хоть немного, но тише. Давай мы побудем вот здесь.

Что-то падает на пол. Брат громко ревет. Мама тихо смеется и что-то поет. И на первом всё, кажется, слышно.

-Наконец я теперь знаю, где ты живёшь. А то видел тебя на качелях. Знал, что где-то тут рядом. Но где? А теперь вот тебе не укрыться. Если ты вдруг надумаешь - как Макс - пропасть - не получится! Знай, что не выйдет.

Утыкаюсь в свой локоть лицом и молчу. Что сказать. Что на это ответить.

На стене - различимое - маркером - "Макс".

-Это ты?

-Было дело. Давно уже, в детстве.

Марк проводит по буквам неровно рукой.

-Тебе легче? Ну, после слов Лизы.

-Да. Наверное. Не знаю. Да.

-Очень четкий ответ.

-Но правдивый.

Я хочу одного. Снова слышать тебя, зимний мальчик. Всегда. Говорить с тобой, Кай.

Воображать. Представлять.

Твои губы под медленным снегом.

Твой уверенный взгляд в темноту, в горизонт. Из тебя обязательно что-нибудь выйдет.

Ты будешь тем, кто стал, а не тем, кто устал.

Я в тебя верю. Пожалуй, в сто раз больше. Чем в саму себя.

Марк прерывает мои мысли. (И его красные носки).

-Мы близко к цели. Я чувствую это.

Я поднимаю на него глаза. Он какой-то уютный и теплый. И кажется, что мы знакомы сотню лет.

Будто я его видела раньше. Но нет.

Хочется положить голову к нему на плечо. Почувствовать грубую ткань его черного пальто у себя на щеке. И щекотные вьющиеся волосы. И вообще всё ему, всё как есть рассказать.

Очень странный порыв. Очень странный.

-Почему ты сказал... Будто я заслуживаю любви. Ты так и вправду считаешь?

-Просто я вообще ну никак не пойму, почему ты считаешь иначе.

-Потому что... Ну, я же не очень.

Марк вскидывает брови.

-Да ну?

-Ну да.

-А еще почему.

Я думаю совсем недолго.

-Потому что я ничем не выделяюсь.

-Ага?

-Ага.

Он прячет лицо в воротник, наверное, припрятав улыбку.

-А я, что ли, очень?, - бросает в ответ. И голос такой приглушенный.

-Не думала. Насчет тебя.

-Вот видишь, как я выделяюсь. Вот как. Не думала даже. Ни разу.

(А я вот о тебе постоянно думаю).

Послышалось?

Впрочем, неважно.

-Какой дальше план? Может, плюнем на всё? Забудем, - в глубине души я так хочу услышать "Да. Давай больше не будем копаться - ни в голове твоей, ни в чувствах твоих, ни в твоем прошлом, ни в твоем будущем. Которого, кстати, не будет".

Но Марк ведет бровью - уже в третий раз.

-А как же история? Книга твоя? Без Макса её не допишешь. Миру так не хватает хороших вещей! Мысли шире, глобальнее. Пиши шедевр.

Он встает во весь свой немаленький рост и лохматит волосы руками. Воодушевлен.

-Соедини фантазии и правду. Внутреннее - с внешним. Сделай основанной на реальных событиях не только свою книгу, но и всю свою, всю свою жизнь!

Звучит вдохновляюще круто. Только я подведу - как пить дать, подведу.

-А я в тебя знаешь как верю. Пожалуй, в сто раз больше. Чем в самого себя.

У меня дежавю? В какой раз дежавю.

Дежавю - лейтмотив моей жизни.

-Спасибо, Марк.

-Не благодари.

-Получается, у меня не остаётся других вариантов. Кроме как встретиться с Максом. Влюбиться по уши (а впрочем, уже). Закончить историю. Так, чтобы ух. Так, чтобы мурашки по коже.

-Получается, так. Неплохой план, скажи?

-Неплохой.

Наверное, он прав. Можно всю жизнь сомневаться в себе и так ничего и не сделать. Только в чем тогда смысл?

Такой жизни.