Грубиян на одну ночь D/J

2 глава

Изящно, твою мать.

Старательно прячу ухмылку.

— Сопротивление сотруднику полиции карается уголовной ответственностью, — просвещаю ровно.

— Так понятнее? — показывает наманикюренный средний палец, украшенный здоровенным бриллиантом.

Черт. Чья же ты, птичка?

Втягиваю в себя воздух, бросив взгляд на пустую улицу. Главное во всем этом концерте — не напороться на публику, но духи моей подозреваемой что-то повредили мне в мозгах, не иначе.

— Пожалуйста, — прошу с максимальной вежливостью. — Положите руки на крышу машины.

— Ты совсем больной? — взрывается она, отскакивая от водительской двери. — Как, говоришь, тебя зовут? — тычет в меня подбородком.

— Капитан полиции Милохин, — повторяю, демонстративно кладя ладонь на пояс джинсов за спиной. Туда, где должна быть моя кобура, но ее там нет. — Руки на крышу машины. Пожалуйста.

— И что, застрелишь меня? — смеется наигранно.

— Руки. На. Крышу. Машины.

Перегиб. Знаю.

Решаю проверить ее документы и сворачивать “операцию”, предложив в качестве оливковой ветви выпить кофе.

Черт. Волнуюсь, как пацан.

При любом другом раскладе она бы отправила меня в самый низ своего “списка ожидающих”.

Судя по выражению ее лица, шансы у меня и сейчас невысокие.

Дерьмо.

Смотрю в ответ нейтрально, насколько это возможно.

Вижу, как раздуваются крылья ее хорошенького носа. Кажется, даже пару красных пятен на щеках вижу.

Резко повернувшись на пятках, поворачивается спиной и кладет руки на крышу “лексуса”.

Смотрю на округлые бедра, потирая затылок:

— Имя?

— Иди на хер.

— Фамилия?

— Иди на хер.

Дерзко.

Очевидно, может себе позволить.

Чтобы при любом раскладе выйти чистым из воды, и пальцем ее не трону. Ни ее, ни тачку.

— Это ваша машина?

— Требую адвоката, — бросает сухо.

— Доберемся до отдела, сможете вызвать адвоката, — в край наглею, но у меня уже и так башка в печке по самые гланды.