3 к 1. Против себя

Пролог

Клуб. Бар. Три бокала.

Привет, алкогольная зависимость?

Восемнадцать сообщений, прилетевших на телефон, так и остались без ответа.

Я вновь сижу в том же клубе, без перерыва прошу бармена наполнять бокал и чувствую, что вскоре в ход пойдут рюмки. Мне явно требуется что-то погорячее.

После третьего выпитого залпом напитка взгляд скользит по толпе танцующих. Спрыгнув с барного стула, делаю шаг. Второй. Оглядываюсь по сторонам и трясу головой, избавляясь от безумной мысли подцепить хоть кого-нибудь. Но на расстоянии нескольких шагов натыкаюсь на взгляд парня, встречи с которым пытаюсь избежать уже несколько дней. И надеюсь, что дрожь, в которую бросает это тело, вызвана только паникой.

Я пячусь, сталкиваюсь с недовольной моей нерасторопностью парочкой и отворачиваюсь. Но прежде успеваю мысленно испепелить бедного парня взглядом, в котором плещется чистая ненависть.

Не сомневаюсь — выходит совсем не убедительно, но, видит Бог, я на самом деле хочу, чтобы он ушел. До последнего момента... До тех пор, пока он не оказывается совсем рядом, тихим шепотом заставляя полчища мурашек бежать наперегонки вдоль позвоночника:

— Потанцуем?

Я все еще слышу тихий, хоть и настойчивый голос разума: «Даже не думай! Только попробуй! Нет...»

Но все остальное во мне, заглушая музыку в клубе, отвечает слабому голосу коротким: «Катись-ка ты к черту!»

И я выдыхаю:

— Пойдем.

Я хочу обернуться, чтобы видеть его глаза. Чтобы знать, в какой момент этот танец рискнет превратиться во что-то иное. Но спина касается тонкой ткани футболки, сквозь которую я чувствую край каждой каменной мышцы, обрисовывающей его крепкое тело.
И я расслабляюсь. Кладу голову ему на плечо, закрываю глаза и ныряю в волны заданного чужим телом ритма.

— Пожалуйста... — Я шепчу, едва шевеля губами. Знаю, что он все равно не услышит. Пульсация на шее выбивает пулеметную очередь от легкого касания теплых губ к моей пылающей коже. — Не дай мне сбежать...

Пусть так. Я хочу этого и не могу больше бороться.

Он замирает. Оставляет дразнящий поцелуй на подбородке и тянет лицом к себе. Знает, как исполнить мою просьбу, поэтому выбирает самый действенный способ. Он улыбается нежной, но торжествующей улыбкой, соединяет руки за моей спиной, словно пытаясь лишить последнего шанса на отступление. И целует. Так, что подошвы обуви теряют опору, а сердце бьется с бешеной скоростью, пока я пытаюсь рвано хватать воздух в коротких, как вспышки, перерывах. И, более того, во мне растет уверенность, что от нехватки кислорода я скорее умру в тот момент, когда мы прекратим этот обжигающе сладкий танец губами.

Я точно в авто, что катится на высокой скорости к краю обрыва. Мчусь вперед, как сумасшедшая давлю на педаль и довожу скорость до предельной. Знаю, что спастись не удастся, и беру от оставшейся жизни все — закрываю глаза и наслаждаюсь безумной пляской, что устроили в крови эндорфины. К черту страх! Я уже погибла. Пусть последним мгновением будет то, в котором я живу по-настоящему.

Он разрывает контакт, заставляя мое сердце пропустить пару ударов. Но ненадолго, всего на короткие доли секунды, необходимые, чтобы сказать:

— Не уходи...

Глухой удар металла и звон битого стекла от упавшего в пропасть автомобиля. И новый виток. Новая жизнь. Любовь как кислород. И я смогла бы заткнуть любого, кто бросится доказывать мне обратное.

Господи...

Неужели, я... влюбилась в него?