masquerade [Fyozai]

五

Chapter 5: 五

ya era de noche cuando dazai regresaba a su nueva casa desde el bar. la nieve ondeaba a su alrededor mientras hombres y mujeres armaban jaleo. ninguna persona decente estaría fuera tan tarde. ninguna persona decente estaría en estas calles en particular. "Eh, mirad a ese extranjero", habló de repente un hombre, arrastrando las palabras y goteando malicia. "¿Estás perdido, chico?" dazai miró al hombre mayor, sonriendo dulcemente al extraño. parecía demasiado pobre para molestarse en él, con un abrigo hecho jirones, la cara sin afeitar y guantes de lana sin dedos.

"no, no lo estoy", hablo, y el hombre parecía sorprendido de su ruso. sintió el frío metal de una navaja rozando perezosamente su mandíbula, Su tono era siniestramente sacarino.

"oh? ¿qué va a hacer un chico como tú?" sus uñas, amarillentas por el tabaco recorrieron el labio inferior de dazai, haciéndole hacer una mueca de disgusto. en un grácil movimiento, agarró el cuchillo de la mano del hombre y le cortó el dedo, continuando su camino. el hombre rugió de dolor, agarrándose la mano sangrante.

"lo siento, no eres mi tipo!" llamó dazai por encima del hombro con tono infantil, antes de volverse para mirar delante de él, fijándose en que dostoyevsky caminaba hacia él.

parecía fuera de lugar, con su delicado abrigo de piel blanca y su costosa ropa negra. un hombre que le había estado observando se acercó a él, hablando indistintamente. dostoyevsky pareció no inmutarse mientras seguía caminando, y el hombre le agarró de la muñeca, sólo para caer de bruces, la sangre se derramó sobre la prístina nieve blanca que había debajo de ellos. se hizo un silencio en la calle.

"¡Vaya, vaya, qué espectáculo!", ronroneó Dazai, acercándose al hombre. "¡Tienes una habilidad extraordinaria! ¡Estoy celoso!" Fue vagamente consciente del ligero tropiezo de su paso. "Me voy a casa. ¿Quieres acompañarme?"

Dazai miraba distraídamente al hombre que tenía delante, fijándose en el ligero rubor de su rostro a causa del frío, en la suavidad de sus rasgos a la luz de la chimenea. Era extraño, de algún modo Dazai se fijaba en el enrojecimiento de los labios de Dostoievsky, en la gracia de sus dedos al golpear la mesita, en la suavidad de su voz. "¿Eres virgen?", preguntó de repente, acercándose a este último. ah, estaba borracho.

"¿Por qué preguntas?"

"bueno, tu toque mata personas, a menos de que seas un necrofílico entonces no te veo teniendo acción."

Dostoyevsky paso una pagina de su documento, sin prestarle atención a dazai.

"¿y si soy un virgen?"

dazai se inclinó hacia delante, golpeándose el labio inferior con un dedo índice y sonriendo satisfecho. "Puedo ayudarte".

"no, gracias."

"¿no soy tu tipo?"

Dostoyevsky miro al moreno de arriba abajo pero no respondio. "estas borracho". dazai se inclinó aún más hacia delante, tarareando suavemente mientras seguía mirando aturdido la cara del ruso.