одноглавая история про Сынчонов
Иногда ветер перечитывает этот дневник, но всегда останавливается на странице со старой заметкой:
8 февраля.
Умер Ким Сынмин.
Ты мне обещал, что никогда и ни за что не бросишь. Ты дал обет, что вернёшься и принесёшь мир, что враг и близко не подойдёт к нам. Что над головой будет чистое небо, а под ногами душистые цветы, и что по вечерам мы будем лежать на пушистой траве, смотреть в бескрайнее ночное небо, осыпанное яркими звёздочками, но ни одна не сравнится с тобой. Ты клялся, что принесёшь мир и уют. Обещал, что сделаешь меня самым счастливым.
На твоём лице сияла бесконечно любимая мною улыбка и я верил. Верил в наше счастье, верил в твоё скорое возвращение, верил в твои слова.
Но ты безбожно обманул меня. Ты соврал. Заставил верить в наше совместное будущее, в наше светлое завтра. Вместо счастья ты принёс мне смерть.
И в дневнике, с которого слезает кожаная обложка, в котором пожелтели листы я делаю новую заметку:
8 февраля.
Умер Ким Сынмин.
На каждом слове моя рука дрожит, но нежно выписывает твоё имя.
Почему же ты меня бросил? Почему солгал? Почему кинул, когда нужен был? Хотя бесспорно, ты нужен мне всегда. Утром и днём, ночью и вечером, ты мой воздух, мой кислород, доступ к которому оборвали резко и безжалостно.
Прошло несколько месяцев. Страницы в дневнике уже крошатся и рвутся, я разглядываю стёртые записи с трудом. Но на очередном старом листе пишу:
22 сентября.
С днём рождения, Сынмин.
А я всё так же наивно и глупо жду твоего возвращения. Снова жду твоих выразительных глаз и тёплых объятий. Жду звонка в дверь, но никак не дождусь. Уже никогда. Никогда не дождусь.
В твой день рождения, я бы так хотел быть рядом с тобой.
Я вырываю хрупкую страничку из старого дневника. Чёрной ручкой чиркаю моё последнее желание - похоронить меня рядом с тобой. Засовываю листик в карман и иду на крышу.
Жди меня, Ким Сынмин.
Надгробия покрыты пылью, кладбище заросло и люди уже не приходят сюда. Лишь шелест тихих деревьев убаюкивает души покойных. На камне неразборчиво выцарапано: "Ким Сынмин", а по правую сторону, на треснувшем надгробии написано: "Ян Чонин". На сухой земле лежит старый кожаный дневник, чуть уходящий в землю. Иногда ветер перечитывает этот дневник, но всегда останавливается на странице со старой заметкой:
8 февраля.
Умер Ким Сынмин.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
