Forgotten Memory

XLIII

Faith

Dans l'attente du réveil de Jess, je prépare le petit déjeuner, consciente que le temps a déjà filé jusqu'à midi. Les souvenirs de la soirée d'hier se faufilent dans mes pensées, où Jess, égarée dans les méandres de l'alcool, ne cessait de me poser les mêmes questions, celles concernant Alban, évidemment. Sa présence en était gênante, tout autant que la mienne...

Cinq longues minutes s'écroulent avant que Jess ne fasse enfin son entrée.

— Ma tête me fait affreusement mal, se plaint-elle en s'affalant sur le canapé.

— Bonjour, Jessica.

— Tu aurais pu boire avec moi.

— Je ne tiens pas l'alcool, lui rappelle-je.

— Ce n'est absolument pas une nouveauté, rétorque-t-elle avec un ricanement moqueur.

Je m'assois à ses côtés, surprise par sa soudaine apparition la veille, mais néanmoins ravie. Après le départ d'Alban, nous avons partagé un très bon moment.

— Tu sais, ça m'a vraiment marquée, souligne-t-elle.

— Quoi donc ? je demande, curieuse.

— Le "à lundi". Je t'imaginais si sage dans ton nouveau lycée, jamais je n'aurais pensé que tu sécherais les cours sans moi.

— Je ne sèche pas les cours.

— Alors, pourquoi ce "à lundi" ?

Un silence pesant s'installe alors que je la dévisage longuement.

— Jess, Alban est... mon professeur, finis-je par avouer.

— Oh mon Dieu, souffle-t-elle, les lèvres entrouvertes.

Son regard incrédule me transperce, ses yeux semblant vouloir s'échapper de leurs orbites.

— Oh mon Dieu, répète-t-elle, incapable de trouver d'autres mots.

Je détourne le regard, le fixant au sol.

— Faith, c'est incroyable ! Le mec a carrément enfreint la loi pour toi !

Je soupire, exaspérée.

— Bravo, je te félicite.

— Mais on ne sort pas ensemble.

Elle éclate de rire.

— C'est la meilleure ! Alors qu'est-ce qu'il fait chez toi, dans ce cas ? demande-t-elle, un sourcil arqué.

— Cours particuliers en maths.

Elle me toise.

— Tu me prends pour une idiote ? demande-t-elle.

— Non.

— Alors c'est un prof de maths à qui tu roules des pelles, mais ce n'est pas ton petit ami.

— Il enseigne l'histoire.

— Encore mieux ! Un prof d'histoire qui prétend te donner des cours de maths en se faisant passer pour ton mec, mais qui ne l'est pas.

Je ris légèrement.

— Avoue tout, Faith.

— C'était lui, le fils de la famille dans laquelle mon père a foncé le soir de l'accident, avoué-je.

Elle fronce les sourcils.

— Attends... ton père a... tué ses parents, en quelque sorte ?

— Oui.