A Muito tempo atrás...

Capther 12: Segredos

Godric tinha cinco anos quando alguém colocou uma espada em suas mãos pela primeira vez.

Cinco e jovem, cinco e uma criança. Macio e brilhante e sem força para segurar a lâmina. Ele olhou para o comprimento de aço que fazia seus braços tremerem, a borda romba que refletia a fraca luz do sol. O punho irritava a pele macia das palmas das mãos. O metal brilhante olhou para ele, um espelho de cabelos ruivos e olhos salpicados de dourado. “Isso é o que você é agora”, alguém lhe disse. Ele não conseguia lembrar quem; pai, irmão, treinador. Uma voz eterna que lhe conferia função e identidade na mesma frase. "Você é uma espada que luta, uma espada que golpeia e pouco mais."

Mas ele era um menino que não conseguia erguer uma espada numa família que não tinha utilidade para uma criança, uma família que vivia para a guerra e precisava de uma arma. Então ele se tornou outra pessoa. Ele se tornou a queimação de músculos sobrecarregados que se esticavam no chão duro, o silvo do aço que cortava o ar quente como o fogo, o ranger dos nós dos dedos brancos como ossos que socavam, socavam e socavam.

Ele tinha oito anos quando sua mãe morreu.

Oito e orgulhoso, oito e tentando. Preto e azul e com o coração machucado. Seu pai distante, travando batalhas alheias. A casa deles cheia de morte. Da vida. Recém-nascido chora e sussurra suavemente. Ele pegou sua espada, que não era mais pesada demais para suportar, e era áspera demais para a pele. Ele foi para seu campo de treinamento e se enfureceu. Sofreu da única maneira que sabia, empurrou tudo o que doía e importava na lâmina e golpeou .

Alguém deu a ele a varinha de sua mãe naquele dia. Ele não conseguia lembrar quem, não conseguia se importar. “Isto é seu”, disseram-lhe. "E é isso que você é agora. Uma varinha que destrói, uma varinha que amaldiçoa e pouco mais."

Mas ele tinha sido um bruxo que não conseguia fazer magia em uma família que não tinha mais uma bruxa para ensiná-lo, uma família diferente de quem ele era e que precisava de um protetor. Então ele se tornou o calor do poder que corria pelas veias, o raio que se acumulava sob as costelas, a explosão de feitiços que esmagava, arrasava e despedaçava.

Ele tinha dez anos quando matou um homem pela primeira vez.

Dez anos e solitário, dez anos e raiva. O beco estava úmido, cheirando a cerveja e água parada. A lama sugava suas botas, a escuridão pesava sobre seus ombros. O homem estava bêbado, tinha uma faca em uma das mãos e uma menina na outra. Godric não o conhecia, nem a garota. Ele viu a faca e os olhos da garota e atacou. Ele desembainhou a espada, o ranger do metal familiar como sua própria voz, evitou o primeiro golpe desajeitado da lâmina do outro, e o segundo. Ele dobrou os joelhos, preparou sua postura e empurrou o corpo de outra pessoa.

Foi fácil. Sua espada deslizou entre duas costelas do homem, dividindo a carne macia e os músculos flexíveis, um corpo frágil contra o aço temperado. O bêbado engasgou, tossiu sangue escuro, escuro. Godric observou-o cair com o coração na garganta e os braços firmes.

Isso é o que eu sou, ele se lembrou de ter pensado. Carne, sangue e aço. Morte por ouro. Pouco mais.

Então ele conheceu Salazar.

Ele tinha onze anos. Rachando pelas costuras, áspero e sem polimento, duro como o mundo lhe ensinou. Seu pai e seus irmãos mais velhos abriram caminho para a nobreza por meio de serviços duvidosos prestados à coroa enquanto ele observava do lado de fora, ainda jovem demais para deixar as mãos tão vermelhas quanto as deles, mas ainda assim longe de ser inocente. Ele tinha sido o aço que derramou sangue e a magia que massacrou, o fôlego que ficou preso na garganta de seu inimigo nas batidas do coração antes da morte.