Mon choix

Chapitre 1

Le jeune Ryan, âgé de seize ans, était allongé dans l'herbe verdoyante d'une petite colline, non loin d'un village en proie aux flammes de l'enfer. À ses cotés se tenait un homme bourrue aux traits patibulaires et au crâne rasé. Il portait une armure étincelante et passait sa main dans sa longue barbe blanche tout en scrutant le jeune homme du coin de l'œil. Dans le regard d'obsidienne de celui-ci se reflétaient à la fois les étoiles scintillantes, mais aussi la lourde peine qui l'accablait alors. Malgré lui, il repensait à cette instant, qui jouait sans cesse dans sa tête en boucle, comme pour le tourmenter indéfiniment.

Quelques heures plus tôt, il était encore dans le village qu'il pouvait appeler chez lui, entouré de ses amis, ses parents, ses défunts proches. Tous chantaient, dansaient, riaient, festoyaient dans l'insouciance la plus totale, célébrant la traditionnelle fête des moissons. Une fois encore, les récoltes s'avéraient suffisamment abondantes pour leur permettre de survivre au terrible hiver des contrées du nord. Tout allait pour le mieux.

Alors pourquoi ?

Pourquoi donc les choses ne pouvaient-elles pas rester comme elles étaient ?

Qu'est-ce-qui justifiait la mort atroce de ceux qu'il chérissait le plus au monde ?

Rien...

Rien, rien, rien du tout !

C'était inique, la vie était injuste, qu'il le veuille ou non, une part d'ombre subsistait dans ce monde regorgeant pourtant littéralement de magie. S'il s'était exercé à cet art, au lieu de vivre dans l'insouciance la plus totale, tout aurait peut-être été différent. Il aurait pu changer la donne, non, c'était obligé !

Alors que les habitants, lui y compris, profitaient de la soirée, l'arrivée d'une troupe de monstre sonna la fin de leur existence. L'armée du terrible général démoniaque Hasalt s'apprêtait à nouveau à tout détruire sur son passage. Ce cours instant de bonheur qu'ils avaient partagé n'avait servi qu'à les plonger dans un désespoir encore plus profond, dans des abysses que seuls les morts pouvaient sonder. En un rien de temps, femmes et enfants trempaient dans une marre cramoisie tandis que les hommes armés résistaient tant bien que mal, en vain.

Il restait malgré tout quelques survivants, n'étant pas habilités à prendre les armes, Ryan était parmi eux. Ils étaient défendus avec véhémence par les guerriers encore debout, maniant aussi bien la hache d'arme que l'épée. Ceux-ci se démenaient comme des lions pour protéger leur chair et leur sang, ignorant leurs plaies béantes et la douleur insoutenable qu'ils devaient ressentir. Seuls leurs cris de rage retentissaient dans la nuit noir, un appel à l'aide désespéré, ou bien une tentative futile d'accepter leurs sorts. Dans tous les cas, ils étaient déjà morts, et ils le savaient, alors ils hurlaient à leurs enfants de s'enfuir.

Ryan était alors tiraillé entre l'envie de prendre ses jambes à son coup, loin de cette réalité cruelle, et de se jeter à corps perdu dans la bataille avec les autres. Ils étaient de toute façon condamnés, alors... autant mourir ensemble ? Ce fut ce que choisit une jeune fille aux courts cheveux bruns légèrement bouclés, et aux yeux bruns vides de peur et de désespoir.

Dans un ultime cris de rage, elle se jeta sur les démons une flèche à la main, prête à la leur planter dans la gorge. Elle l'avait ramassé par terre, tandis que la vie quittait les yeux de son père. Elle le vengerait quoi qu'il en coûte ! Celui qui lui avaient fait ça, le chef des démons, elle l'étriperait quitte à en mourir ! Ni une ni deux, une épée était fichée dans son estomac. L'imposant démon en armure brillante tachée d'un liquide rouge poisseux ne daignait même pas lui accorder un regard tandis que la jeune fille s'éteignait peu à peu. Un hurlement épouvantable retentit alors pendant de longues secondes :