La maladie d'amour (sous contrat d'édition chez JennInk)

Prologue

Les larmes de la petite fille se mirent lentement à couler tandis que la quinte de toux s'amplifiait. Elle en avait assez. Elle ne voulait plus être malade.

Sa sœur revint en courant, avec leur mère sur les talons. La femme prit sa fille dans ses bras et courut comme si sa vie en dépendait. Elle l'a déposa rapidement dans sa voiture avant de démarrer en trombe. Elle ne mit guère de temps à atteindre l'hôpital.

- Non ! Je veux pas y retourner !

- Je sais ma puce, mais tu n'as pas le choix. Tant qu'on ne saura pas ce que tu as, les médecins nous ont dit de revenir dès que tu as une crise.

La jeune femme reprit sa fille dans ses bras et entra avec elle aux urgences. C'était au moins la vingtième fois qu'elle venait depuis deux mois, pourtant, elle semblait perdue. Elle essayait d'intercepter un médecin ou une infirmière afin qu'ils s'occupent de son bébé, mais ils semblaient tous trop occupés.

La jeune femme s'effondra en pleurs au milieu du hall, sa fille suffoquant toujours dans ses bras. Aussitôt, une jeune infirmière s'approcha d'elles et voyant l'état inquiétant de la fillette, les emmena rapidement en salle d'examen. Elle posa un masque à oxygène sur le visage de la fillette, intimant l'ordre à la maman de le maintenir en place. Puis, elle ressortit de la salle rapidement pour aller chercher un médecin.

Elle revint quelques minutes plus tard avec un homme d'une cinquantaine d'années qui portait une blouse blanche où était brodé son nom, ainsi qu'un stéthoscope autour du cou. La jeune femme comprit tout de suite qu'il devait s'agir du médecin des urgences. Elle se trompait, il était en réalité le chef du service de pneumologie. En voyant l'état de sa fille, l'infirmière avait préféré prendre les devants.

- Bonjour, je suis le docteur Lesel.

- Emily Rose Westhawk.

- Des Westhawk de New York ?

La jeune femme hocha la tête. Ce n'était pas la première fois qu'on lui posait la question. Elle avait épousé un homme merveilleux, mais qui venait d'une famille haut placée dans la société New-yorkaise. Son nom ne passait jamais inaperçu.Le médecin retira son stéthoscope de son cou et commença à ausculter la petite fille.

 La crise était presque passée, mais même sans instruments, on pouvait entendre que sa respiration continuait de siffler.

Il passa un petit moment à examiner la petite fille, écoutant son cœur et ses poumons, palpant son ventre. Finalement, au bout d'une vingtaine de minutes, il se tourna vers Emily Rose et commença à lui poser tout un tas de questions.

Finalement, il se tourna vers l'infirmière qui jouait avec la petite fille.

- Vous admettrez cette patiente. Nous la gardons au moins pour la nuit le temps de faire des examens complémentaires. Programmez une radio des poumons et un test de la sueur.

La jeune infirmière hocha la tête et sortit de la chambre après un dernier sourire à la petite fille. Cette dernière réussit à lui rendre, mais cela se voyait qu'elle se forçait.

Finalement, Emily Rose se tourna vers le médecin et crut que son cœur allait s'arrêter de battre. Le visage du docteur était fermé et grave. Elle venait de comprendre que la maladie de sa fille était dangereuse. Aussitôt, les larmes commencèrent à couler le long de ses joues.

- Écoutez Mme Westhawk. Je ne veux pas vous dire n'importe quoi, on attendra donc le résultat des divers examens et analyse avant de réellement poser le diagnostic.

- Mais vous avez déjà votre idée.

Il hocha la tête, le visage toujours fermé et Emily Rose s'effondra sur le fauteuil derrière elle.