Il n'y a pas de nuit noire
À celui qui en fait son jour.
Il songe à ses sons d'espoir ;
Des éclairs qu'il clame toujours.
De ses amours de minuit
Et qu'en ses douze coups, il entonne,
Qui pourra dire qu'il ennuie
L'horloge qui, avec lui, s'étonnent ?
C'est son aria magnifique
Qu'il chante de ses brillants tambours,
Et l'orage est sa musique
Aux purs éclats de ses séjours.
Les toiles qui les étoffent
Les voyez-vous qui étincellent ?
Ses mémoires qui s'apostrophent,
Elles voient des ondes qui s'interpellent.
Et que ces larmes qui nous touchent
De quelles beautés font-elles insigne ?
Pluie de notes où je me couche ;
Sols dorés, mirez là mes signes.*
Quelle aurore oserait dire
Après la joie d'une symphonie
Que la nuit ne sait écrire
Ce qui déchire son chœur béni ?
Qu'il soit l'heure pour le sonneur
D'ouvrir le jour de son rideau
Importe peu pour le veilleur
D'un visionnaire oratorio.
*brève pluie de notes en début de vers : sol do ré mi ré la
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Hauts ébats... et heurts pourpres
PoesíaUNE POÉSIE INCARNÉE : Un cœur de chair et de sang en image de fond ; le mien, le vôtre, le leur... et un titre à entendre d'autant de façons qu'ils pourraient s'écrire : Hauts ébats et heurts pourpres ; Hauts et bas, et heures pourpres ; Ose et ba...
