Avant-propos : la condition du poète...
Foreword: the condition of the poet...
Le destin du poète...(English version, just below)
L'écriture philosophale, immonde Graal,
N'est pas, un je(u), mièvreux, et, misérabiliste,
Mais, la quête ultime, de l'alchimie verbale,
Qui, ferait, du don maudit, un feu hédoniste...
Cet exorcisme est, hélas, profession de foi :
Thérapie, sous couvert d'impérieux magistère,
Et, qui régne, comme maîtresse faisant loi,
Sur une plume d'ange cherchant la lumière...
Dépouillé, n'ayant plus, que cette plume unique,
Vestige de grandeur, le poète, âme humble,
S'efforce, de décrypter, d'une encre sthénique,
Ce monde étrange, et, aussi dense, qu'une jungle...
C'est pourquoi, le silence de la page blanche,
Est, son complexe, son fléau existentiel,
Car, son salut, n'a plus que le verbe pour planche :
L'Amour, n'étant plus ce miracle immémoriel...
En effet, ni Ciel, ni Éden, ni âme-soeur,
Juste, la peur du vide, sans vertu, sans ailes,
Ainsi, vit le poète, d'échos en lueurs,
Exilé, sur ce paradis artificiel...
Il erre, écrasé, sous son fardeau invisible,
Seul, déchu, abattu, cherchant parmi les hommes,
Sa tendre moitié, fou de l'espoir, indicible,
Que renaisse, un jour, le noyau du corps fantôme...
Ainsi, sa semence retrouvera son calice,
Et, l'esprit de la muse, alors, se fera chair :
Lune douce, ardente, si sanctificatrice,
Soudain, ne sera plus que fertile lumière...
Enfin, la grâce du jour, chassera, la nuit,
L'égo, verra, éclore, un monde universel,
Et, refleurir, sur la terre vaine et sans fruits,
La vie, qui, réfléchira, les splendeurs du ciel...
Et, là, finalement, ici-bas, éclairé,
Le Peuple, tout entier, hier encore, aveugle,
Verra dans celui qu'il a haï et moqué,
Un Héraut constellé à l'envergure d'aigle...
Ténébrio, le 10 juillet 2015, à 13H55...
The poet's destiny...
The philosopher's writing, a Grail so filthy,
Is not a "I", mushy, and, miserabilist,
But, the ultimate quest, of verbal alchemy,
Which, would make, the cursed gift, fire of hedonist...
Such exorcism, is, sadly, profession of faith :
Therapy, under cover of an imperious magisterium,
And, which, reigns, as mistress laying down law, as wraith,
On an angel's feather, which is seeking the light's home...
Stripped, having no more than, this single feather,
Vestige of his greatness, the poet, humble soul,
Is striving to decrypt, like a sthenic inker,
This, so strange, world, as dense, as a jungle to poll...
That's why, for himself, the silence of the blank page,
Is, a complex, a torment so existential,
As, salvation, has only verb for lifeline's gage :
Love, being, no more, immemorial miracle ...
Indeed, neither welkin, nor Eden, nor soulmate,
Just the void's fear, virtueless, without winged guise,
Thus, the poet lives, from echoes to glimmy state,
Exiled on this artificial paradise...
He roams, crushed, under his invisible load,
Alone, fallen, downcast, seeking among men, lost,
His better half, craziful of the hope, untold,
That reborn, one day, the core body of the ghost...
As so, his semen, will meet up with its chalice,
And, spirit of the muse, will become real flesh :
Then, the sweet Moon, ardent, so sanctifying bliss,
Suddenly, will be nothing but fertile light's creche...
Lastly, the grace of the day, will drive out the night,
Ego, will see, hatching, an universal world,
And, bloom, once, from the vain fruitless ground, in a sight,
Life, which, will reflect the splendor of the Skylord...
And, there, finally, down here, illuminated ,
The People, wholly, just yesterday, still all blind,
Will see, in that one, as much hated than mocked,
A Herald star-studded with an eagle wingspan's kind...
Tenebrio, July 10, 2015 at 1:55 P.M...
