Ser artista é uma batalha interna. É um constante tentar e falhar, tentar agradar quem não quer ser agradado, e atirar pra todas os lados com uma arma sem balas. É escrever e apagar, desenhar e rabiscar, começar e desistir, incessantemente. É tocar um instrumento saindo apenas barulhos, e construir uma ponte fadada a desabar, o rio passando com uma correnteza de sussurros, e as vozes gritando com gotas de um grande mar. Não é um problema nos olhos dos outros, que tanto se negam a ver as cores, mas nas linhas tortas, que borram implorando por olhares discriminados. Não importa o quanto pareça culpa do vento, que sopra todas as pétalas embora, a culpa ainda é da flor, que não soube segura-las no lugar.
