"Merda", ele choraminga, o som é carente, ofegante e desesperado; exatamente como você o ama.
“O que há de errado?” Você pisca os cílios, passa as unhas pela curva da espinha dele. As unhas pretas dele arranham a porta — tentando buscar alguma aparência de equilíbrio — e a cabeça dele cai para frente, batendo ao lado do olho mágico.
“Eu—” Outro gemido agudo, e suas mãos estão em seus quadris, unhas cravadas na carne bronzeada. Você se inclina para frente para pressionar um beijo entre suas omoplatas, lambe e chupa a carne doce-salgada, morde-o através de um sorriso.
"Vamos, Denki, diga à mamãe o que há de errado." Você ronrona, deslizando a cinta para fora da bunda dele e, em seguida, enfiando-a de volta.
Ele grita — todo o corpo ondulando com faíscas — e você ri da sensação, derrete-se ao ver o olhar vidrado que ele lhe lança por cima do ombro.
"Mais..." ele implora, revirando os olhos enquanto você bate de volta nele, atingindo o ponto que faz seus joelhos cederem.
Ainda bem que você o encontrou, sério. Sua peculiaridade permite que você mude o peso de qualquer coisa que você toque — até mesmo você mesmo — e em suas mãos Kaminari pode ficar sem peso, jogado por aí como uma boneca de pano; completamente dominado.
Ele choraminga seu nome, alto, batendo o punho contra a porta, e você diminui a velocidade, segura o cabelo dele com as mãos e joga a cabeça dele para trás para olhar para você.
Vocês dois sabem quem está lá fora no corredor. Os fãs de Chargebolt — muitos, muitos fãs — jornalistas, paparazzi. Ele não manteve segredo de que estava hospedado neste hotel em particular durante o Awards, e o pequeno babaca até mencionou seu andar para vários de seus fãs.
"É melhor você ficar quieta, ou todo mundo vai saber que vagabunda suja você é." Você sussurra sombriamente, soltando o cabelo dele e batendo seu vibrador amarelo chamativo na bunda dele.
Seus gemidos saem como gritos estrangulados, chorosos, molhados e bagunçados — então você ouve. O sussurro e a risada muito sutis de garotas fãs.
"É esse aqui, certo? 422?" Um deles pergunta, e você franze a testa, cerrando o maxilar enquanto Denki cobre a boca com a palma da mão e pressiona o outro antebraço contra a porta.
"Sim!" Outra voz grita, e há risadinhas, então você para, e Denki respira fundo, seus olhos se voltando para encontrar os seus, até que algo desliza para dentro do quarto, por baixo da porta.
Um telefone.
Luz acesa, câmera levantada, tela deslizando pelo chão de ladrilhos.
Gravação?
Não é possível capturar nenhum vídeo nesse ângulo, mas áudio? Celulares são aparelhos incrivelmente bons hoje em dia.
Ele sussurra seu nome, lança um olhar horrorizado para você, percebendo isso ao mesmo tempo que você.
O companheiro em você quer protegê-lo, mas a outra parte de você — a parte insanamente ciumenta que tem que vê-lo flertar com todos esses estranhos — quer deixar isso acontecer. Quer que ele seja descoberto como o pequeno submisso que ele é; chorando, babando e pingando de todos os seus buracos. Para você. Seu companheiro com uma cinta.
Então você alcança entre vocês dois, inclina-se para frente para pressionar seus seios rendados contra as costas dele. "Silêncio, silêncio, baby." Você ronrona, dando um aperto suave em seus testículos, balançando estocadas superficiais contra sua bunda.
Ele fica rígido, e você estica a outra mão para brincar com um mamilo, morde seu ombro, continua seu ritmo de balanço para dentro e para fora dele, deleitando-se com os gritos abafados atrás de sua mão, a maneira como seu corpo derrete contra o batente da porta.
Sua mão corre lentamente pelo tronco dele, e você está lambendo suas costas, desejando que fosse a parte da frente, as depressões em seu abdômen, seu umbigo, as calhas de esperma. Sua mão encontra seu pau, agarra-o frouxamente, e ele estremece, um gemido peitoral vibrando sob sua língua.
Então você o está bombeando lentamente, provocativamente, as estocadas aumentando para combinar com o ritmo que você definiu com sua mão. Conforme você acelera suas estocadas, sua mão alcança, a voz dele fica presa na garganta enquanto o prazer se multiplica dez vezes.
Ele suspira. “Querida, n-não—”
“Shh,” você respira lentamente, em vasto contraste com a aceleração do seu coração, a velocidade dos seus quadris e mãos. “Você é quem os convidou, chefe.” Ele geme, empurra para trás para encontrar seus quadris, envia seu olhar vítreo de volta para você.
“E-eu sinto muito…” ele suspira, suplicando, com as sobrancelhas franzidas.
"Compensa-me, então, bonitão." Você ronrona, deslizando para fora da bunda dele. Ele geme, inclina os quadris para trás para esfregar a bunda contra seu dildo. "Diga a eles quem é seu dono."
“Eu— gata.” O olhar de horror está de volta, mas você ainda segura sua mão, e os olhos dele se fecham enquanto seu cérebro funciona. “Você.” Ele murmura, abrindo um olho.
Um sorriso se espalha em seus lábios, e você segura o de baixo entre os dentes.
“Você me possui”, ele diz, dizendo seu nome, alto. Sua respiração falha, o poder surge através de você como uma corrente elétrica, trazendo-a de volta à vida. Ele diz seu nome novamente, mais alto. “Por favor, me foda!”
Então você faz.
Seus olhos se encontram com os dele enquanto você se alinha de volta, contorce a cabeça escorregadia em volta do seu pequeno buraco empinado e desliza para dentro do punho, tirando o ar dele. Você agarra os quadris dele com as duas mãos e bate nele
, seu grito estridente enchendo o quarto entre as calças e os gemidos necessitados.
Você não consegue evitar deixar seu próprio gemido escapar, observando enquanto ele transpira, treme, enquanto suas mãos deslizam pela porta novamente, enquanto suas unhas lascam a tinta. Seu clitóris dói, a boceta apertando em volta do nada—
Mas isso não é sobre você, é?
“Ahhn—” Ele joga a cabeça para trás, e você resiste à vontade de agarrar seus cachos cor de mel. Você quer beijá-lo, tocá-lo, segurá-lo; mas ele precisa gozar, precisa se libertar, e você quer ver isso acontecer.
Seu nome sai dos lábios dele como um canto, repetido várias e várias vezes, destruído com seus gemidos, suas respirações entrecortadas. E você pode sentir isso, sua libertação iminente.
"Não toque nisso." Você ordena, vendo os dedos dele se contorcerem contra a porta, ansiosos para tocar seu pau, desesperados por isso.
"Eu preciso disso-"
“Não, você não vai, sua vagabunda boba.” Você sussurra asperamente, os quadris estalando contra os dele. “Você vai gozar para mim quando eu mandar. Entendeu?”
“Ack— sim!” Ele grita, alto, pronto, precisando de liberação.
“Ainda não, idiota.” Você rosna de volta, sentindo-o ficar tenso sob suas mãos. Ele geme, palavras arrastadas implorando, implorando.
Quando você sabe que ele não aguenta mais, você o deixa ainda mais leve, levanta-o e abre suas coxas, fodendo-o, quicando-o em seu dildo. Ele envolve um braço em volta do seu pescoço e sua cabeça cai para trás. "Pinte a porta com seu esperma, vagabunda." Você ordena, aproximando-se dela.
Ele goza com um grito alto, jorros de sua liberação grudando na porta, seus gemidos diminuindo enquanto você o fode durante seu orgasmo. Você o coloca no chão — consertando seu peso — e desliza para fora dele, rapidamente batendo seu pé sobre o telefone e deslizando-o em sua direção. Você ativa sua peculiaridade nele, o objeto flutuando o suficiente para você agarrá-lo no ar.
Acontece que está gravando.
E agora você tem um vídeo caseiro.
Quão precioso.
