Остыла вода, уж полночь.
А я читаю стихи.
В небе скалятся грозы,
В ванне пены круги.
Соскучилась я безмерно
По чувствам души ожившей.
Своей, чужой - не в том дело.
Чудно́ мы все переплетены.
Я строки впервые читаю -
А кажется, будто свои.
Кружева ее мысли внушают
Свой опыт переосмыслить.
Я чувствую ее страдания.
Я словно бы вижу лицо
И слезы, как они падали
На без адресата письмо.
Так просто и так искренне.
Слова, что острее кинжала.
Слова, которые выстрадала.
Часы, что она не доспала.
И реет платочком прощальным
Один недописанный стих.
Всего пары строк не хватает,
Чтобы расстаться с ним.
20 сент. 2024 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Talking to Myself
PoesíaПишу, так надо, чтоб читали. Иначе смысл в чём писать? Объём надежд и глубину печали - Я покажу вам обе стороны медали. Одна - как рай, где горько-сладкий Разлился мёд среди полей. Другая - омут, полный яда, Я - жир в нём между щелочей. Сей поэтич...
