Лепестки увядшей души не восстанут вновь,
Ароматом нежным и свежим опять не порадуют.
Закрывая окно, она дышит дымом и мглой,
Сквозь занавески черные свет не пуская.
Она расшибется в лепешку, пытаясь понять,
Как собрать по осколкам мечты разбитые.
Падет, обессилев, на пол, чтоб вспоминать,
Где оставила кружки вина недопитые.
Утопит свой ум в алкоголе и ляжет спать
В надежде больше не видеть сны цветные.
О том, как не дала, что должна была дать,
О том, как того, что хотела, не получила.
Проснется с рассветом, измученная и больная,
Разлито вино вокруг опустевших кружек.
И, солнцу, которое спрятала, проклиная,
Будет молиться, глупая, о зимней стуже.
Свет проклянет затем, и небо, и землю,
Себя проклянет, в последний вздохнувши раз.
И не поймет одного, одного лишь: на самом деле
Винить-то по правде в разбитом серце
некого.
15 окт. 2024 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Talking to Myself
PoesíaПишу, так надо, чтоб читали. Иначе смысл в чём писать? Объём надежд и глубину печали - Я покажу вам обе стороны медали. Одна - как рай, где горько-сладкий Разлился мёд среди полей. Другая - омут, полный яда, Я - жир в нём между щелочей. Сей поэтич...
