¿Renacerán mis ganas de vivir?
¿O seguiré respirando sin sentir?
¿Podré saber que es el amor?
¿Tal vez logré siquiera pensar sin tener que sobreacionar?
¿Podré dormir sin disociar?
¿Podré comer sin pensar?
Tendré que ir
Tendré que ir a donde te conocí
Solo para recordar cómo fuiste en realidad.
Encargar a la vida que me encarne
nuevamente tú realidad
Esa que tenías callada
Que no querías mostrar.
Ahora asumo que no fuiste quien decías ser en realidad.
Mentiras y más blasfemias solías decir
Que me amabas, que sentías en realidad por mi.
Pero en verdad, más que un juguete para tus juegos, jamás fui.
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Las Cartas De Un Estupido Suicida
Poesia"la poesía es una manera de liberar lo que sentimos. Muchos usamos la tinta por no tener el valor de precionar un gatillo."
