By Any Other Name

1

La princesse Briar Aldrich se tenait debout en regardant les grandes portes en bois devant elle.

Ses mains tremblaient violemment. Elle a essayé tout ce qu'elle savait pour les satisfaire, mais en vain. Elle les a tordus ensemble, les a collés sous ses bras, les a même mis en poings. Rien n'a calmé leurs tremblements ou n'a eu un effet sur les nerfs qui l'ont causé. Elle a essayé de se calmer, a essayé de se concentrer sur la façon dont la lumière du soleil a frappé les sculptures de grandes bêtes boisées sur les portes en chêne doré et les a fait paraître presque vivantes. Mais alors l'une de ces portes s'est ouverte et un serviteur s'est précipité, le tablier couvert de bile épuisée, et Briar a soupiré, fermant les yeux. L'odeur a suivi la fille dans le couloir, la suivant comme un chaton oublié.

Ça puait la maladie, la mauvaise puanteur de la mort. Un instant plus tard, elle entendit à nouveau les vieilles charnières des portes en bois grincer et elle ouvrit les yeux pour voir Sir Alfred Hughes se diriger vers elle, une expression sombre sur son visage dont elle ne se souciait pas beaucoup.

"Princesse-" a-t-il commencé en l'atteinant, mais elle l'interrompit. Elle n'avait pas le temps pour les plaisanteries ni le discours conversationnel. Pas ce soir.

"Alfred, comment va-t-il ?"

Il détourna alors le regard d'elle, les coins ridés de son vieux froncement de sourcils trahissant le désespoir des circonstances dont il s'efforçait toujours de la protéger.

"Il s'aggrave", lui a-t-il dit, une expression de véritable tristesse sur son vieux visage dévitalisé. "Ça n'a pas l'air bien, j'en ai peur."

Elle a senti la froide familiarité de la peur serpenter dans ses veines, s'enroulant fermement autour de son cœur anxieux.

« Combien de temps a-t-il ? »

"Les médecins ne sont pas sûrs. Cela pourrait prendre des jours ou même des semaines, mais, Briar, ton oncle - le roi, il est fort. Je sais qu'il tiendra le plus longtemps possible."

Alfred l'a attirée pour une étreinte. Elle a senti une larme chaude rouler sur sa joue et s'est sentie à nouveau un peu comme une enfant, dans les bras d'un homme qu'elle connaissait aussi étroitement qu'elle le percevait de sa propre âme. Sir Alfred Hughes avait invariablement été une figure paternelle pour elle. Après que sa mère ait péri lors de l'accouchement d'un enfant qui n'avait vécu que quelques instants de plus qu'elle et que son père n'étaient jamais revenus de la guerre pour défendre leurs frontières sud, Alfred s'était chargé de l'élever. Et il avait rempli ce poste, avec son oncle. Elle avait mûri dans ces mêmes salles, se précipiter par ces mêmes portes en chêne pendant tant d'après-midi lumineux pour perturber l'étude de son oncle, le suppliant de lui lire une histoire. Ces bras lui ont donc semblé considérablement chez eux. Mais même maintenant, alors qu'elle se retrouvait à nouveau enfermée en eux, elle les sentait s'éloigner d'elle. Son cœur s'est tordu dans sa poitrine évidée en sachant qu'elle ne les sentira peut-être plus jamais l'entourer.

Alors qu'il s'éloitait, elle a déployé sa colonne vertébrale, se tenant debout et a essuyé les larmes. Elle s'est promise qu'elle ne pleurerait pas sur ce qui allait venir. Elle était la princesse d'Isalovie, née et élevée pour les difficultés, entraînée pour résister à toutes sortes de circonstances terribles. Il sourit faiblement et toucha son visage de la manière la plus tendre et la plus douce. Sa main s'est attardée là un moment et elle a pu dire ce qu'il faisait. C'était la même chose qu'elle faisait depuis des semaines.

Il mémorisait. La douce couleur caramel de ses cheveux, les taches de noisette dans ses yeux émeraudes d'acier, la façon dont ses lèvres de bouton de rose se sont mises dans un plis et son nez délicat s'est évasé lorsqu'elle était déterminée. Il mémorisait sa détermination, sa ténacité, la façon dont elle ne s'était jamais écartée d'un combat. Il se souvenait de son enfance, la fille qui se tenait maintenant devant lui en tant que femme. Puis il s'est retiré.