Preston Ashford, jeune avocat, met de côté sa vie à New-York lorsque sa consoeur Mia lui confie l'affaire Joshua Young. À des milliers de kilomètres de chez lui, Preston se retrouve à défendre celui que les médias surnomment « The Mormon Butcher »...
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Comme tous les jours, c'est le chaos dans les rues de New-York. Et la pluie qui tombe averse ce matin n'arrange en rien. Les passants se bousculent sur les trottoirs, pressés de se mettre à l'abri, et les klaxons des véhicules retentissent comme si le simple fait de les utiliser allait aider le trafic à se décanter. J'observe le tableau de la ville qui s'agite à travers les immenses vitres de nos bureaux. Les sonneries de téléphones fixes me parviennent à travers les cloisons fines de nos locaux, tout comme les bribes des conversations qui s'entremêlent dans les couloirs. Je ressens une certaine agitation au cabinet aujourd'hui mais, en toute honnêteté, je suis bien trop perturbé pour m'en préoccuper.
Il y a huit ans, à quelques jours près, je rencontrais Miles. J'étais étudiant et il faisait partie de ces gens que je croisais régulièrement. Il était garçon de café. Et je passais le plus clair de mon temps à le regarder lorsque je m'y installais pour étudier. Avec du recul, aujourd'hui, je suis forcé d'admettre que les révisions n'étaient qu'un prétexte ; je n'avais pas besoin d'aller au café pour bucher mes cours. Si j'y allais, c'était pour lui. Pour essayer de comprendre pourquoi un garçon, ce garçon, m'attirait comme un aimant alors que cela ne m'était jamais arrivé auparavant.
Il me manque. On pourrait croire que j'ai fait mon deuil, depuis huit ans, mais non. Il ne se passe pas un jour sans que je pense à lui, me demande où nous en serions s'il était revenu ce jour-là. Mais c'est une question à laquelle je n'aurai jamais de réponse, et j'ai fini par l'accepter. Malgré ça, son absence n'en reste pas moins étouffante.
— Bordel de merde.
Je sursaute. La sonnerie assourdissante de mon Mac, soigneusement installé sur mon bureau, m'indique l'entrée d'un appel visio. J'avale la dernière gorgée de mon café, désormais froid, et dépose mon mug sur mon bureau afin de m'y installer. Je lève un sourcil en avisant le prénom de Mia sur l'écran et décroche. Je suis aussitôt surpris par l'air à la fois exténué et stressé sur son visage et cela me passe l'envie de lui poser des questions.
Mia, c'est l'une des avocates les plus talentueuses que je connaisse. À la fac, nous faisions les quatre cents coups ensemble. J'ai du mal à avouer qu'elle a, malgré nos conneries, toujours été la plus talentueuse et la plus éloquente de nous deux. Cet appel, ce matin, me surprend plus que je ne veux bien le laisser penser. Nous n'avions plus échangé depuis des lustres, tous les deux pris dans le tourbillon de nos vies. Elle a quitté New-York pour Los Angeles à la fin de nos études et a pas mal bourlingué depuis. J'ai honte de réaliser que je ne sais même pas où elle est, à l'heure actuelle.
— Mia. Comment ça va ?
— J'ai besoin de toi, Preston.
Je m'en serais douté, vu la tête qu'elle tire depuis que j'ai décroché. Ses cheveux roux sont attachés en un chignon mal fait et, malgré cet allure de descente de lit, je remarque qu'elle se trouve dans un bureau assez similaire au mien.
