A guerra acabou, e Aemond está mantido na gaiola de seus próprios ossos.
(Esta história não me pertence,ela é da escritora/o, hypothesistest no Ao3, os devidos créditos devem ser dados a ela/e.Uma tradução feita de fã para fã)
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
À primeira vista, o Trono de Madeira é muito mais gentil do que aquele que partiu Westeros ao meio com a guerra. Enquanto o Trono de Ferro é um conjunto de armas, a violência solidificada, este assento ancestral é orgânico por natureza. Alguém pode pensar que ele representa crescimento e vida, ou, na pior das hipóteses, a virtude de salvar o que você pode.
Isso seria um erro. Madeira flutuante é madeira morta, tão encharcada quanto um cadáver afogado até ser arrastada para fora da água.
Aemond teve bastante tempo para contemplar isso. Ele foi jogado na frente do trono meses atrás, e passou horas, dias, aos seus pés, em uma posição que nenhum outro precisava assumir, apesar dos numerosos inimigos dos Blacks, menos numerosos agora.
Há lordes e damas de pé no ar frio do salão. Eles parecem desconfortáveis - até mesmo enojados. E por que deveriam estar confortáveis? Eles estão esperando, em um salão sujo, sem nenhuma razão discernível. Corlys se foi, e High Tide ainda está de pé, mas Lucerys prefere Driftmark. Sombrio e cinza. Ele fez dela seu lar e se adaptou como tal. Ele se senta no trono confortavelmente, vestindo camadas de couro e lã.
No chão de pedra, Aemond usa amarras nos pulsos e algemas nos tornozelos. As correntes são longas e finas. Quase decorativas, elas brilham na luz fraca do salão principal. Ele está tremendo, gelado pela falta de roupas. Não há nada que esconda sua forma faminta ou os hematomas que pontilham sua pele.
Provavelmente parece que Luke o machuca, mas não machuca. Luke não coloca os hematomas ali intencionalmente. Ele segura firme, especialmente se Aemond luta, e Aemond se tornou muito frágil. Até a luxúria deixa marcas que duram dias.
O tecido mínimo enrolado em sua cintura mantém sua virilha e bunda cobertas. Por enquanto. É facilmente deslocado para fora do lugar, por design. Ele é salvo da dureza implacável do chão de pedra por uma grande pele. Ele senta-se nela, protegendo seu cóccix, e a puxa para cima em volta de suas costas também. Sua cabeça repousa contra a perna de Luke. É mais macia que o trono. Há apenas algumas opções disponíveis para ele.
Dedos acariciam seu cabelo. Aemond olha para cima. Luke está fazendo isso distraidamente, acariciando Aemond enquanto ouve um peticionário pedindo suprimentos para reconstruir uma pequena vila destruída na guerra. Talvez destruída por Aemond; ele não consegue se lembrar de lugares específicos. Ele não olha diretamente para o peticionário. Ele sabe que o homem não estará olhando de volta para ele. Os visitantes ocasionais, que não estão acostumados com ele, sempre querem encará-lo e não conseguem suportar isso simultaneamente. Ele é pior de se olhar do que a cabeça de um traidor em uma lança, e ele durou muito mais tempo.
