Petite plume volant au gré du vent,
Aura fait le tour du monde,
Sans que personne ne s'en rende compte.
Elle observe la vie, sans aucun mépris,
Et constate gaiement
Qu'on est tous aimants.
Les oiseaux jouent dans le ciel,
Pendant que les enfants, impatients,
Rêvent de Noël.
Mais petite plume est aveugle
Aux tristesses de ce monde.
Tant mieux, ma foi,
Qu'elle ne voit pas les choses immondes.
Les hommes se battent,
Les enfants pleurent,
Les mères inquiètent en meurent.
Depuis le ciel, tous égaux,
Mais su Terre, loin de là,
On est tués pour des mots.
Petite plume est illusoire,
Créé uniquement pour alimenter l'espoir.
