Calíope Braga

➌. 𝒬𝓊𝒶𝓃𝒹ℴ 𝓉ℯ𝓇𝓂𝒾𝓃𝒶 ℴ 𝓉𝓇ℯ𝒾𝓃𝒶𝓂ℯ𝓃𝓉ℴ?

Dona Hilda era uma exímia bibliotecária, mas não tinha absolutamente nenhum gosto pelo ar livre. Apesar disso, lá estava ela visitando sua pupila no meio do mato. Fez disso um hábito desde que a menina saiu da escola, e até convenceu a mãe a obrigar a filha a ler pelo menos um livro por mês, usando o argumento de que aquilo a ensinaria cultura e caráter. Na verdade, era uma grande baboseira que tinha inventado. A maioria dos livros que trazia era ficção e tinha o único objetivo de dar uma trégua para a menina.

Afinal, Calíope estava sendo submetida a uma espécie de treinamento estranho que Hilda considerava extremamente problemático. Uma vez, a menina reclamou que a mãe a fez correr quinze quilômetros, cinco a mais do que estava acostumada. Outra, a garota entrou na sala com os cabelos arrepiados, como se tivesse levado um choque. E, na mais recente, que a mulher considerou especialmente triste, a menina disse que tinha passado a noite toda treinando luta no rio com a mãe e que havia levado vários safanões e caldos. Dona Hilda estava convencida de que Calíope sofria maus-tratos e que só não percebia por conta da Síndrome de Estocolmo.

- Tia, que saudade! Qual livro que tem pra hoje? - questionou Calíope. A mais velha, ao escutar tal voz, virou-se alegremente em sua direção só para identificar mãe e filha repletas de lama e com os cabelos chapiscados de fogo. Assustada, a mulher guinchou.

- Por Deus! Lilly, você tá bem?

- Eu? Tô tranquila! – falou a garota, enérgica. Mas, vendo a senhora ainda assustada, decidiu, por bem, tranquilizá-la – Mamãe fez um percurso superlegal para mim porque hoje é meu aniversário de treze, e eu obriguei ela a fazer junto! - Mãe e filha sorriam conjuntamente, quase como duas masoquistas. Mas os sorrisos genuínos fizeram com que Hilda se acalmasse, apesar de considerar a situação extremamente inadequada. Afinal, pelo menos as duas estavam se divertindo. A mãe, sem se limpar, foi fazer comida na cozinha, e a filha se sentou na cadeira. A senhora ficou perplexa, como que envolvida por uma espécie de perplexidade cósmica, só para depois se recuperae e continuar.

- Toma, é seu presente. - Ela entregou à menina um livro genérico sobre técnicas de meditação.

- Meditação? Ah, que legal, tia... - Lilly agradeceu, com a voz vacilante, cada vez com menos força. Tentou disfarçar a desilusão, mas sua cara estava visivelmente decepcionada.

- Saúde mental é tão importante quanto a física - explicou a quase idosa, que percebera a exitância da garota.

- Ah, mas a minha já se foi há muito tempo, tia - e soltou uma risada alta, só para então se censurar pelo momento de descontração, já que poderia transparecer que ela não havia gostado do presente. O que era a verdade, mas que ninguém precisava saber.

Em vez disso, Dona Hilda se compadeceu ainda mais da menina coberta de lama, determinada a ser, ao menos, de alguma ajuda para aquela pobre criança. Ela olhou em volta, ignorando todos os itens bruxescos da casa, as paredes de madeira riscadas com giz de cera colorido, os desenhos, o aspecto rústico e empoeirado, os animais de cerâmica, e mais uma porção de coisas que faziam daquela casa certamente a mais estranha entre todas, incluindo Alice furtivamente puxando um dos temperos da prateleira mais alta com magia. Hilda ignorava, não por escolha, mas porque tudo o que ocupava sua visão eram seus próprios pensamentos.

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Calíope passou o resto de seu décimo primeiro ano de vida até o final do décimo terceiro aprendendo tudo, menos magia. De início, ela não entendia muito o que yoga, dança, luta, corrida e mais uma porção de coisas aleatórias tinham a ver com usar superpoderes. Lilly até supôs que a mãe estivesse tirando uma com a cara dela. Depois de um tempo que essa baboseira tinha começado, aos onze anos, a garota meio que entendeu a importância. E entendeu também quando isso se prolongou até seus doze. Mas, conforme o tempo passava, mais ela se irritava, e a perspectiva de mais um ano inteiro sem aprender nada de magia a enfurecia.