Try to escape.

Часть 20

Не­бо свер­ка­ло ка­кими-то чёр­ны­ми пят­на­ми, но по-преж­не­му ос­та­валось го­лубым. Или мне так ка­залось. Ког­да я в пос­ледний раз ког­да под­ни­мала к не­му взгляд, его за­тяги­вали се­рые ту­чи. Дождь лил. И сей­час ль­ёт.

На ко­лени я всё же грох­ну­лась. Дро­жащей ру­кой кос­ну­лась тра­вы и на се­кун­ду улыб­ну­лась. Мяг­кая и влаж­ная. И пах­ло све­жестью. Что мо­жет быть луч­ше?

— Джес­си­ка!

Воз­дух дол­жен был то­же хо­рошо пах­нуть в та­кое вре­мя, но сей­час ис­порчен пеп­лом.

— Да­вай вста­вай.

Слов­но из дру­гого ми­ра, ме­ня вы­тащи­ли силь­ные ру­ки и под­ня­ли к гру­ди. Те­ло не слу­шалось, но ша­тену бы­ло, мяг­ко го­воря, пле­вать. Май­ка на­чала при­липать к спи­не, про­питав­шись кровью.

Те­перь в нос бил­ся шо­колад. По­чему?

— Не зак­ры­вай гла­за, слы­шишь? - го­лос был ти­хий, но взвол­но­ван­ный. Зна­комый и та­кой чу­жой. — Слы­шишь?

Они са­ми зак­ры­вались. Я не мог­ла их кон­тро­лиро­вать, как и ос­таль­ные час­ти те­ла.

Сэм был та­ким же, и, по­чему-то, ме­ня это бе­зум­но ус­по­ка­ива­ло. Та­ким бесс­траш­ным ге­ро­ем и трус­ли­вым маль­чи­ком од­новре­мен­но. Ко­неч­но, вто­рое он за­копал в пес­ке. Как всег­да, как всег­да.

— Ты ведь Джес­си­ка, вер­но? — спро­сил я, прос­то по­пытав­шись най­ти ос­но­ву для раз­го­вора. И сле­пому бы­ло по­нят­но, что это она.

— Да, — про­тяну­ла блон­динка, ярос­тно сжи­мая ко­сяк две­ри. — Это я, — те­перь моя оче­редь улыб­нуть­ся.
— Агент Кол­линз, я из ФБР, мы мо­жем по­гово­рить?

В ушах зве­нело, а рот про­дол­жал на­пол­нять­ся кровью и сте­кать на под­бо­родок. От­вра­титель­ный вкус. Хо­телось вып­лю­нуть пос­ко­рей, но в го­ризон­таль­ном по­ложе­нии я ма­ло на что спо­соб­на.

А сол­нце вы­лез­ло; выб­ра­лось из этой пе­лены туч и сде­лало этот мо­мент бо­лее иро­нич­ным. Фиг с ним, оно прек­раснее и яр­че, чем в обыч­ные дни. Или у ме­ня окон­ча­тель­но кры­ша съ­еха­ла.

О чём ду­мал Вин­честер, по­ка нёс­ся по по­лю со мной на ру­ках? Всё бы от­да­ла, лишь бы про­читать хоть од­ну мысль.

Мо­жет, прок­ли­нал этот день?

Ра­довал­ся, что при­шёл ко­нец Лю­цифе­ру?

Или бе­сил­ся из-за то­го, что его «сес­тра» уми­ра­ет?

Уй­мись уже.

- Это бес­по­лез­но, я не мо­гу, — Джес­си­ка сда­лась, уви­дев, как пу­ля рез­ко вош­ла в ржа­вое же­лезо ма­шины.

— Да­вай, ещё раз, — нас­та­ивал я и по­дошёл к ней со спи­ны. Мед­ленно по­тянул её ру­ки вверх и нак­рыл сво­ими.