Побочный эффект

1.

Эй, ты.

Кто бы ты ни был, хва­тит мне снить­ся.

Нет, серь­ез­но. Ты уже тре­тий раз за эти нес­коль­ко дней вры­ва­ешь­ся в мой сон и прос­то си­дишь пе­редо мной спи­ной ко мне же и мол­чишь. Ты стран­ный, при­ятель.

В пер­вый раз ты прис­нился мне на­кану­не дня рож­де­ния мо­его сы­на. Приз­на­юсь чес­тно, сон был кош­ма­ром. Я су­дорож­но хо­дил по ма­гази­ну, пы­та­ясь выб­рать ему по­дарок, а вит­ри­ны все тя­нулись и тя­нулись, как за­кол­до­ван­ные, и я все ни­как не мог най­ти то, что мне нуж­но. И тог­да, ког­да я уже поч­ти от­ча­ял­ся, вит­ри­ны рез­ко обор­ва­лись, и я слов­но за­дох­нулся от не­ожи­дан­но­го прос­то­ра.

А по­том уви­дел те­бя.

Ты си­дел пря­мо по­сере­дине ма­гази­на в по­зе, по­хожей на по­зу ло­тоса - толь­ко бо­лее рас­кре­пощен­ной и удоб­ной, по­жалуй - спи­ной ко мне. Ты мол­чал и смот­рел, на­вер­ное, ку­да-то на дос­ку по­чета - на ли­ца лю­дей, ко­торых я ни­ког­да не знал, но до них мне де­ла бы­ло мень­ше, чем до те­бя. Толь­ко не оболь­щай­ся.
На те­бе бы­ла ко­жаная жи­лет­ка с прин­том на спи­не - крылья ан­ге­ла, на­вер­ное, они бы­ли бы бе­лыми, ес­ли бы жи­лет­ка бы­ла чис­той. Но, ви­димо, одеж­ду сти­рать ты не уме­ешь. Ря­дом с то­бой ле­жал ар­ба­лет, и я пом­ню, как жут­ко уди­вил­ся то­му, что те­бя во­об­ще впус­ти­ли с ору­жи­ем в ма­газин. Тем бо­лее, в ма­газин иг­ру­шек. Я да­же за­был, что я коп и имею пол­ное пра­во вы­вес­ти те­бя от­ту­да.

Я спро­сил твое имя. Ты мол­чал. Я спро­сил его еще раз, чуть гром­че, но ты иг­но­риро­вал ме­ня, зас­ра­нец. Тог­да я по­пытал­ся по­дой­ти к те­бе, но ка­кая-то си­ла не да­вала мне сде­лать ни ша­гу.

Я кри­чал и звал те­бя, пы­тал­ся по­дой­ти, но не мог, и вол­на не­объ­яс­ни­мой па­ники зах­лес­тну­ла ме­ня.

А по­том проз­ве­нел бу­диль­ник.

Даль­ше ты при­ходил ко мне в го­лову в од­ном и том же сне - лес, об­рыв, ти­хий ше­лест тра­вы и чи­рика­ние птиц где-то да­леко. Не­бо за­тяну­то пла­тиной дож­де­вых об­ла­ков. Ве­тер ше­велит твои тем­ные от­росшие во­лосы, ко­торые ты, ви­димо, стричь не со­бира­ешь­ся. Ар­ба­лет не­из­менно ле­жит ря­дом с то­бой. Ты си­дишь на са­мом краю про­пас­ти, а я смот­рю на те­бя и ду­маю, как гар­мо­нич­но, нес­мотря на про­тиво­речи­вость, ко­торую ты из­лу­ча­ешь, ты смот­ришь­ся сре­ди хол­мов, и рек, и по­лян где-то там, вда­ли. И эти мыс­ли - они за­вора­жива­ют.

Я сно­ва зо­ву те­бя, и мой го­лос зву­чит ти­хо-ти­хо, поч­ти то­нет в зву­ках при­роды, но ты его слы­шишь. Я знаю, что слы­шишь.

Ты на­чина­ешь ше­велить­ся.

И тут я обыч­но про­сыпа­юсь. Пос­ле это­го я не­кото­рое вре­мя хо­жу ужас­но злой, но по­том прос­то за­бываю о те­бе на не­кото­рое вре­мя.

До сле­ду­юще­го сна.

Я не пред­став­ляю, по­чему, при­ятель, но мне ка­жет­ся, что я знаю те­бя чер­тов­ски дав­но. Буд­то все так и дол­жно быть, и твое по­яв­ле­ние в мо­их снах - обыч­ная вещь.

Так или ина­че, прек­ра­ти мне снить­ся.

И схо­ди по­мой­ся, что ли.