El Año De Los Fugitivos

infantil, con razón

Lo sigo pensando, cada vez que sonríes, cada vez que miro tus manos, cada vez que apartas tu pelo, cada vez que sueltas una carcajada. Sigo pensando que todo aquello alguna vez lo hiciste conmigo y por mí.
Y cuando lo hago suelto un "joder", intensificando mi odio.
Joder, L, te odio. Te odio, maldita sea. Y a veces me siento mal, mal por querer que alguien te parta el corazón de verdad. Por querer que te sientas como yo durante un tiempo.
Soy una infantil, dilo, lo soy.
Pero una infantil que te quería, más de lo que ningún idiota te querrá.
Más de lo que tú misma crees.
Una puta cría que lo habría dado todo por ti.

Ya no eres esa canción de Blink,
ni el lado derecho de mi cama,
ni ese juego,
o una fecha impar en la primavera.
No eres una palabra,
tampoco aquellas cartas,
o el olor a vainilla.
Se acabó, se acabó para siempre.

¿Me estoy descomponiendo? -M