Побочный эффект

12.

Его сер­дце го­тово бы­ло вып­рыгнуть из гру­ди, ког­да он по­нял, что приб­ли­жа­ющий­ся к не­му си­лу­эт при­над­ле­жит ему. Лег­кие ра­бота­ют на пре­деле, лис­тва, ство­лы де­ревь­ев и кус­тарни­ки мель­ка­ют пе­ред гла­зами бу­ро-зе­леным ка­лей­дос­ко­пом, а но­ги не­сут его все быс­трей, и зна­комая - поч­ти род­ная - фи­гура ста­новит­ся все бли­же.

Рик на­лета­ет на Дэ­рила поч­ти со ско­ростью све­та и, сам не осоз­на­вая, что де­ла­ет,

об­ни­ма­ет его.

Смы­ка­ет ру­ки у не­го за спи­ной, дер­жит его креп­ко-креп­ко, слов­но бо­ит­ся, что тот ис­чезнет, и шеп­чет: Дэ­рил.

Шеп­чет: гос­по­дибо­жемой­Дэ­рил.

И не мо­жет ос­та­новить­ся.

А Дэ­рил прос­то сто­ит, на­вер­ное, в пол­ном сту­поре, не по­нимая, что здесь про­ис­хо­дит, и смот­рит пе­ред со­бой. Рик не хо­чет под­ни­мать го­лову, не хо­чет убеж­дать­ся, так ли это, по­тому что он бо­ит­ся, что так. Ри­ку не хо­чет­ся, что­бы этот миг кон­чался, по­тому что он уже че­рез се­кун­ду по­нял, что тог­да ему при­дет­ся нес­ти от­ветс­твен­ность за свою сла­бость.

Да, черт возь­ми. Имен­но сла­бость. Про­маш­ку. Ошиб­ку.

Но от этой ошиб­ки ему ни­ког­да еще не бы­ло так хо­рошо.

Рик слег­ка трет­ся ще­кой о его пле­чо и с удив­ле­ни­ем за­меча­ет, что жи­лет­ка, ко­торая на вид ка­залась до­воль­но гру­бой, на са­мом де­ле го­раз­до мяг­че, чем он ожи­дал. Во­дит паль­ца­ми по шер­ша­вой по­вер­хнос­ти крыль­ев на креп­кой спи­не. Чувс­тву­ет твер­дые нап­ря­жен­ные мус­ку­лы, чувс­тву­ет спо­кой­ное ды­хание на сво­ей шее, чувс­тву­ет, как не­ис­то­во бь­ет­ся его собс­твен­ное сер­дце.

Чувс­тву­ет, как бь­ет­ся сер­дце Дэ­рила.

Дэ­рил ше­велит­ся в его объ­ять­ях. Дэ­рил мы­чит что-то не­раз­борчи­вое в от­вет на его бор­мо­тания. Дэ­рил дер­га­ет­ся и кла­дет ру­ки ему на спи­ну. Ух­мы­ля­ет­ся ему в ухо.

И Рик чувс­тву­ет, что го­тов сдох­нуть. Пря­мо сей­час.

Он чувс­тву­ет, что го­тов от­дать что угод­но за то, что­бы прод­лить это мгно­вение. За то, что­бы сон ни­ког­да не кон­чался. Го­тов да­же сно­ва вскрыть се­бе ве­ны, на­тянуть пет­лю на шею, су­нуть ду­ло пис­то­лета в рот - что­бы сон стал веч­ным.