Сумасброд | #Wattys2016

Я не сплю.

"День 295, воскресенье.

Какая эта ночь по счёту? Уже и не вспомню. Может, я так сижу уже несколько лет, а, может, всего пару дней. Сплошные иллюзии.
Кровать прогибается под тяжестью моего тела, как бы крича, чтобы эти мучения прекратились. Казалось, я даже слышал её крик - надрывной, хриплый, как у почти мертвеца. Ан нет. Это кого-то убивают на улице.
Почему я не вызываю полицию? Бесполезно. Они не приедут в такое время, и очередная беззащитная девушка падёт от рук негодяя.
- Бесполезно, - прошептал я, глядя на белоснежный потолок. Он всегда двигался, извивался под напором моего взгляда, но стойко держался, сопротивляясь ментальному удару. Стоило рассказать кому-то, как отовсюду слышались надменные смешки.
Меня боялись.
Веки слипаются, и с каждым морганием становится всё больнее, отрывать их друг от друга, чтобы вновь попытаться прорвать потолок.
- Я хочу уснуть, - ещё тише сказал я, закрыв, наконец, глаза. - Боже, как я хочу уснуть.
Эти слова бесполезны. Всё становится бесполезным по ночам - молитвы, клятвы, любовь, смех и грех - когда заходит солнце, им ничего не страшно. Они оживают, забирают людей на дно общественной жизни, превращая перспективных бизнесменов в настоящих бомжей, остающихся умирать на грязной улочке моего захолустного городка.
За дверью в комнату слышу шаги - мама проснулась и прошла в туалет, негромко щёлкнув замком. Слив воды, скрип двери, шаркающие шаги - и вот она вновь скрылась.
Смотрю на часы на прикроватном столике. Два часа ночи. До рассвета ещё далеко, на дворе всё-таки октябрь.
А значит, у меня есть время. Время на то, чтобы подумать, сгинуть в пучине порока и очнуться уже утром, слыша милую песенку из будильника на телефоне, зная, что каждую ночь мы умираем, а с восходом солнца - возрождаемся вновь".