Can't Remember To Forget You - Hayffie

Prólogo

- Prazer em conhecê-lo, senhor Abernathy. - Estendo a mão para o homem alto, com cabelos loiros pelo comprimento do queixo e uma barba mal feita, o único vitorioso vivo do Distrito 12, e ele a aperta. - Sou Effie Trinket, agora, a nova escolta de Tributos do Distrito 12.

- Ah, não diga! - ele finge estar empolgado e revira os olhos, logo depois dando um breve risinho debochado com minha expressão. - Oras, não fique assim, boneca. Todos sabem a fama de inconveniente que eu tenho. E não me chame de senhor. Assim eu me sinto velho.

- E como quer que eu te chame? - pergunto um pouco irritada. Nem sei porque estou irritada.

- Pode me chamar de Haymitch, boneca. - ele dá de ombros.

Bufo. Esse homem é mestre em ser inconveniente.

- Tudo bem, então, Haymitch. - Enfatizo o nome dele, e me sento na poltrona atrás de mim. - Mas quer por favor parar de me chamar de boneca?

- Bom, - ele começa se servindo de whisky. - há uma certa diferença. Eu não sou um senhor. Mas você se parece muito com uma bonequinha. Portanto, vou te chamar assim. - ele levanta as mãos como se estivesse se rendendo, pega seu copo, e se joga sentado de qualquer jeito na poltrona. Todo torto. - Pode encarar isso como um elogio, queridinha.

Abaixo a cabeça, me concentrando em minhas unhas azuis para esconder meu rubor, e murmuro um "Obrigada. Eu acho...". Posso ouvir uma risadinha dele.

Levanto a cabeça e passo a observá-lo tomando seu whisky. Ele tem um certo charme. Onde estou com a cabeça, pensando uma coisa dessas? Penso. Coloco a culpa no nervosismo, quando eu estou nervosa, acabo pensando em coisas desnecessárias.

Será minha primeira Colheita. É a sexagésima nona edição dos Jogos Vorazes, e estamos dentro do Edifício da Justiça do Distrito 12, aguardando o início da colheita. E tem um vitorioso na minha frente. Claro que estou nervosa. Começo a bater com o salto no piso, enquanto estou olhando fixo em um ponto distante, além da janela.

Clac, clac, clac, clac, clac...

- Quer parar com isso? - Haymitch está com a testa franzida, visivelmente irritado. - Irrita, sabe? - Ele fala gesticulando com as mãos, em seguida tirando seu cabelo do rosto.

- Oh, sim... desculpe. - sorrio para ele, que assente com sua expressão fechada. - E então? Como vai ser? - Ele me fita parecendo confuso.

- O quê? - pergunta.

- Nosso trabalho, Haymitch. Como nós vamos fazer, como vamos trabalhar com nossos Tribu... - começo a falar mas Haymitch me interrompe.

- Ooow, oow, você é muito apressada.

- Mas...

- Ok. - Ele me interrompe novamente. - Vai ser da seguinte forma. - Ele apoia os cotovelos nos joelhos, se inclinando para frente, olhando em meus olhos. - Você faz o que você quiser. E eu bebo. Ah, e, eu peço encarecidamente que você não implique com a minha bebida. - Ele sorri levemente - É isso.

- Você só pode estar de brincadeira. - Ainda estou olhando em seus olhos cinzentos.

- Não, não estou. - Ele volta a se encostar na poltrona.

- Não acredito nisso... Nós temos que ajudar nossos Tributos! É por isso que o Distrito 12 nunca ganha?! Por sua causa?! - pergunto irritada.

- Olhe, não é que eu não os ajude. Eu até ajudo. Mas eles simplesmente nunca ganham! São totalmente despreparados, assustados, e a maioria desnutritos. E assim não tem como vencerem. - ele fala, também um pouco irritado. - Para a sua informação, a palavra "tributo", aqui e nos outros distritos mais pobres, é sinônimo de "cadáver".

- Mas é uma honra ser escolhido para participar dos Jogos Vorazes! Você mesmo, venceu! Sabe muito bem que é uma honra.

- Não, boneca. Essa merda só serve para intimidar. Eu nunca mais tive sossego depois que venci. - ele responde, com sinceridade no olhar.

Fico sem ter o que responder.

- Para você ver, eu sou o único vitorioso ainda vivo daqui. Em setenta e quatro anos, exatamente dois venceram.

- Bem, vamos mudar isso a partir desse ano! - Sorrio, e ele dá um leve sorriso.

- Você faz as coisas parecem fáceis desse jeito. Tipo, matar, sabe, e sobreviver. - ele fala servindo outra dose de whisky para si, murmurando algo como "Só podia ser da Capital." - Quer? - Ele me oferece a bebida. E eu recurso.

- Não, obrigada. - E fico a observar o vitorioso tomar seu whisky.

Não posso deixar de ajudar os meus Tributos. Vou colocar esse tal de Haymitch na linha.