Bitácora Preludio Al Sonido De La Última Trompeta

Nostalgia

El abrazo con el viento
de los cipreses y los pinos
armonizan con sonidos
el paisaje y mis latidos.

De regreso a la infancia
guiado por un suspiro
que me arranca la nostalgia
por aquel tiempo vivido.

El aroma de la hierba,
de los sauces mojados,
de las claudias y las peras,
chirimoyas y duraznos.
Se han marchado de los huertos
donde mi niñez pasaba,
la alegría de los mirlos
en el árbol de guayaba.

Se han borrado los senderos,
los espesos chaquiñanes
de sigsales y orquídeas,
de alisos y de guabos.

Los verdes campos floridos
convertidos en estadios,
los románticos caminos
sepultados con asfalto.

El progreso, lo moderno,
un desarrollo convexo
irrefutable el pretexto
el jardín en un calvero.

Inevitable la distancia,
ni la sombra de mi pueblo,
solo queda la fragancia
del recuerdo de mi abuelo.

De su cuerpo fatigado,
descansando en los huertos,
con sus manos temblorosas
preparando los injertos.

La ternura de sus ojos
en su pacífica muerte,
cuando se apagó su luz
se quedó en mí para siempre.