The Degradation

Глава 1

***

Зигмунд Фрейд сказал: «Если ты хочешь вытерпеть жизнь - приготовься принять смерть».

Я принял смерть, но жизнь все так же невыносима. (с) Гарри.

***

- А-а-а-а-ах! Луи! - тонкий крик, звучащий в комнате, и моё тело тяжело падает на матрац. Я переворачиваюсь на спину, смотря в потолок, пока дыхание не придёт в норму. Чёрт, это было хорошо. Кристи, Сара, Люси - не важно, как её зовут, - но она была хороша. Ещё одна девушка.

- Который час? - не дав ей ответить, я ловлю её запястье и смотрю на часы. - Блять!

15:10 - это шутка?! Я резко встаю и бегаю по комнате, ища разбросанную одежду. Одеваюсь, выслушивая её претензии и оскорбления.

- У меня лекция через пять минут! Где эта проклятая рубашка?!

- Ты мне позвонишь?

- И не надейся.

И всё те же недовольства. Я уже не обращаю внимания. Давно привык. Я пытаюсь уложить свои волосы, но ничего не выходит, и я тяжело вздыхаю. Беру свою куртку, сумку и телефон.

- Сволочь!

Я закатываю глаза, открывая дверь.

- Послушай, Кристен...

- Элеанор!

- Да, конечно, Элеанор, это было круто, ты очень одарённая и всё такое, но... На этом всё заканчивается, я не... - мне едва хватает времени, чтобы нагнуться от брошенной в меня настольной лампы. Воу, я удивлённо на неё смотрю. С каждым разом всё лучше и лучше. Не могу удержать иронический смешок, оглядывая осколки стекла на полу. - Ладно, понятно. И тебе хорошего дня, - и я покидаю комнату, слыша её крики.

***

Глубокий вздох. Сумасшедшая, не могу перестать смеяться, прежде чем посмотреть на свой телефон. 15:18.

- Чёрт.

Мне остаётся только бежать. Учеба началась уже три недели назад, а я ещё ни разу не пришёл вовремя. В такие моменты я осознаю, что кампус университета очень большой, и, тяжело дыша, добегаю до класса. Дверь внезапно открывается, и меня грубо толкают.

- Можно поосторожнее?!

Быстро встаю и стараюсь возобновить дыхание. Успеваю увидеть только массу кудрявых волос, исчезающих в коридоре.

- А «простите» забыл?

Скорее всего, да, потому что он так и не оборачивается.

- Придурок.

Я поправляю рубашку и провожу рукой по волосам, прежде чем войти в аудиторию.

- Смотрите-ка, Мистер Томлинсон соизволил обрадовать нас своим присутствием.

Я закатываю глаза и сажусь на одну из лавочек. Всегда одно и то же, а я думал, что в колледже преподаватели не обращают внимание на учащихся, но, наверное, когда твой отец - главный спонсор университета, это меняет дело. Только присев, вытаскиваю свой Mac и захожу в сеть разговоров кампуса. Слушаю лекцию, особенно не вслушиваясь. Новые сообщения, новые номера, оскорбления, приглашения на вечеринки - и среди всего этого один мейл привлек моё внимание.

«Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?»

Никакой подписи, никакого имени. Я захожу на его профиль, но там пусто. Нет ни фотографий, ни описания, ни информации. Только пустая страница с псевдонимом «Аноним».
Я сомневаюсь несколько секунд, но всё-таки решаюсь ответить:

«Я не знаю... Жил бы, наверное. Я бы попытался жить».

И я жду. Смотрю на экран, теребя пальцами по столу, но ничего не происходит. Никакого ответа.

***

С тех пор прошло двенадцать дней, и я взял себе в привычку каждый день отправлять анониму отсчёт. Глупо. Я никогда не получал ответ и понятия не имею, зачем я это делаю, но его вопрос меня беспокоит. Я не могу перестать представлять себе сценарий трагичного фильма. Вдруг этот человек хочет покончить с собой через 100 дней? Ничего не понимаю.

«88».

Смотрю на экран своего Mac'а почти десять минут, игнорируя шум кафетерия, я отправляю сообщение. Поднимаю голову и вижу, как тот парень, который меня недавно толкнул, опрокидывает поднос другому человеку. Он выглядит раздражённым. Все на них смотрят. Я слишком далеко, чтобы услышать, о чём они говорят, но, похоже, всё очень напряжённо.

- Привет, чувак, - я подпрыгиваю на месте, увидев Лиама. Даже не слышал, как он подошёл. Смотрю на него краем глаза, прежде чем перевести всё внимание на сцену. Мистер Кудрявый жёстко толкает бедного парня (который, к слову, больно падает на пол) и быстро уходит из кафе. - Не обращай внимания.

- Что с ним не так? - всё же отвожу глаза от двери, чтобы посмотреть на своего лучшего друга.

- Не знаю, люди говорят, что он больной. Плевать, ты идёшь на вечеринку завтра? - я беру протянутое им приглашение.

- Ага...

- Окей, я тогда пошёл. У меня пара через пять минут, не хочу опять опоздать.

- Давай.

И он ушёл так же быстро, как и пришёл. Я машу ему рукой, оглядывая кафетерий, и не знаю почему, но мои глаза ещё раз разглядывают дверь, за которой исчез Мистер Я-Толкаю-Всех-Кого-Можно.

Еще несколько секунд оглядываю помещение, прежде чем резко помахать головой и тоже выйти.

***

«71».

Отправляю. Лежу на кровати с ноутбуком на животе, листаю все свои сообщения и пересматриваю цифры. Я потерял всю надежду получить хоть какой-то ответ, и уже готовлюсь выключить компьютер, как выскакивает уведомление о новом сообщении. Широко раскрываю глаза. Не могу поверить. Он или она мне ответил, принимаю удобное положение и колеблюсь несколько секунд. Как будто я слишком долго ждал и не могу поверить, что мне всё-таки ответили. Открываю:

«Что ты делаешь?»

«Отсчёт».

«Зачем?»

«Что случится через 100 дней? Точнее, через 71?»

«Ничего».

Я, как идиот, смотрю на экран, не зная, что ответить. Сначала мне хочется его оскорбить. Я пишу ему уже 29 дней. 29 дней жду ответа, и всё, что он мне говорит, - это «ничего»?! Слишком просто. Но, прежде чем я успеваю придумать ответ, он выходит из сети.

- Дерьмо!

Со злости бросаю компьютер на пол и выключаю свет. Я это так просто не оставлю.