Мальчик с Края Света

Начало. Огонь

Огонь пожирал меня снова и снова. Ел мою плоть, оставляя лишь уголь да пепел вместо горящей души и диких криков. Шипел, когда я пытался вырваться, разрывая бечёвку.
Крест не отпускал меня.
Я проснулся как всегда в холодном поту. Поднялся и тяжело дышал, чувствуя, как пересыхает в горле.
- Как же мне это надоело...
Я коснулся босыми ногами холодного пола из кафеля и на негнущихся ногах побрёл к окну, что сияло бледно-жёлтым светом из другого конца моей "однушки" на окраине города. Распахнул шторы и тут же закрыл.
Это как огонь.
Ненавижу. Ненавижу этот грёбаный дом.
Лёгкая куртка поверх футболки легла как влитая, а мокрое после умывания лицо свежело на глазах: хмурые морщины разглаживались, уголки губ чуть поднимались вверх, пытаясь придать мне чуть менее опасный вид.
Я не хотел выходить. Не хотел снова чувствовать холод снаружи и жар внутри.
Моё тело облокотилось о стену со старой и чуть облезлой краской тёмно-кремового цвета. Опустился и закрылся руками от всего мира.
В эту глушь никто не приедет.
Я ждал спасения вот уже несколько лет. Каждый божий день ходил на место эвакуации и всматривался в небо в надежде увидеть там не ворох зимних тяжёлых облаков, а винт спасательного вертолёта.
И всё-таки я решился. Встал с пола, закинул на плечи походный рюкзак с едой и электрическим фонарём и хлопнул дверью, оставив заброшенный дом утопать в тишине.
Морозные пустоши как обычно кишели пустотой и смертью. Я всё ещё находил на своём пути чужие обгорелые кости и черепа.
Много кто не успел уйти.
Стоило мне только увидеть разодранный труп, как в голове всплывал закономерный вопрос: где же был я, когда сотни невинных людей погибли, сражаясь за общую свободу?
Мне было стыдно. Я оставил всех. И остался один навсегда.
Сухая трава под ногами хрустела и колыхалась под дуновением по-настоящему северного ветра, а пыльные вихри собирали вместе пепел и прах и крутили во все стороны, отправляя весточки о смерти во все концы острова.
Мой новый дом находился на самом отшибе. Ещё пару километров – и я дошёл бы до трассы, которая вела прямиком в центр города, где наверняка всё как прежде.
Горы трупов и запах разложения.
Я шёл уже по меньшей мере полчаса. Пейзаж вблизи оставался неизменным, но сзади меня горы, стоявшие особняком миллионы лет, постепенно заходили за горизонт, скрываясь за дымкой.
Трасса номер семьдесят восемь. Тысяча метров безудержного веселья через осколки прежней жизни.
Я ступил на холодный чуть прополотый кратерами от бомб асфальт. Запах гари ужарил в нос и по спине пробежали "мурашки".
Обычно здесь пахнёт смертью.
А сегодня – надеждой.
Каждый шаг давался легко, преодолеть самую маленькую трассу страны было проще простого. Да ещё и странный запах костра где-то недалёко подстёгивал идти всё быстрее.
За горизонтом показался столб дыма, шедший из-за низеньких гаражей, что стояли неподалёку. Стальные коробки для машин давно проржавели и сбросили цветной покров, променяв его на бурый налёт старости.
Кто там может быть?
Эта мысль не давала покоя и била по вискам, заставляя мозг напрягаться ещё сильнее, чем обычно.
Один шаг, два шага – и вот я уже совсем близко. В воздухе стал различим и другой аромат: жареная на огне еда.
Я остановился за одним из гаражей и внимательно слушал. Костёр и гробовая тишина. Только мелкий дождь, неприятно капавший на лицо, стучал по крышам, предвещая бурю, разрушал апокалипсическую тишину.
Может, они молчат?
Но кто это – они? Как оказались здесь, в такой глуши? Почему не убегают? Эти вопросы разъедали застывший от ожидания разум.
Раз, два, три – я выхожу.
Это была моя худшая идея. Самая худшая.
Трупы.
Трупы.
Огонь.