È una tazza di tè verde ormai fredda,
l'odore di benzina per le strade del Borgo
È la nebbia la mattina e la brina sulle foglie.
Sono gli occhi di chi la vive, il ruggito nel cuore di chi la scrive e la lacrima di chi la legge.
Le unidici e venti della sera, il vento sfuma il fumo del cammino e leggera se ne va,
tra le tegole e tra le antenne nel silenzio il suo profumo bacia il viso del lettore e muore al mattino.
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Una poesia.
PoesieUna poesia è più di una poesia, è un vecchio e stropicciato giornale, una scatola di lego.
