Primavera llena de color, ¿cuándo llegarás a mí? ¿podrías tu llenar de vida mis tinieblas?
Necesito salvarme. Puedo ver los tonos variados de la estación pero yo sigo en tinieblas, de lo lejos puedo observar la belleza pero ésta no llega a mí. Todo pueden tener un gran significado, sin embargo, sigo en la misma tiniebla que no para de hacer más gris mi alma.
Todo se basa en color, y cuando no te pintas, eres sólo un dibujo a lápiz que puede borrarse demasiado fácil.
Quizá por esperar primaveras olvidé ir a buscarlas.
La vida se me basaba en un veo hermosos colores pero yo soy sólo un triste tono monocromo.
No recuerdo el momento en el cuál la primavera ya no ocurría en mi alma, ¿cómo tan joven ser dejó de sentir?, ¿cómo empezó a sentir eso? ¿nació con tan anomalía? ¿Cómo podría saberlo?
Todo se basaba en el mundo tan completo de afuera y el mundo mío tan vacío.
Todo vuelve al mismo circulo, pasan los segundos pero la pesadez de una tiniebla sigue atormentando con invadir cada rincón de mi casa y de mi corazón.
Sobrarían las razones que les diera si les dijera que me gustan las estaciones pero cuando llega la hora de colorearme la tinta se acaba y me deja con el rostro transparente y devastado.
Los colores puedo verlos pero no sentirlos.
Todo está lejano de mí y desde allí lo aprecio. Con envidia.
Muchos pueden ver las flores crecer en su esplendor, entonces, ¿por qué yo no?
Pueden ir y llenar de color, ¿por qué yo no?
Las tinieblas me siguen donde quiera que esté.
Llevo tinieblas a dónde quiera que vaya.
Todo puede estar vivo, entonces, ¿por qué yo no?
Borrar y sacar de raíz. Pero si no tienes ni la raíz, ¿qué se hace?
Es melancólico verlo todo de lejos y con respetada distancia, pero es mucho más doloroso ir y dañarlo.
Ellos me emiten tranquila primavera, pero tengo un problema grave con razonar y verle el significado grande de algo.
Siempre he querido ser una flor en un jardín, gran viento, una gran respiración, un aire sano y con un color demasiado vivo, pero es demasiado para mí.
Las flores son hermosas.
Sin embargo...todas las flores se marchitan.
