Жуткая старая сказка чаще теперь тревожит.
Я просыпаюсь ночью двадцать пять лет спустя.
Не от налёта страха холод бежит по коже,
И в перебоях сердца слышится: «Жизнь пустяк»…
Четверо – это вера, чтобы творить, не рушить.
Я задаюсь вопросом вот уже много лет:
Что же случилось с нами? Наши детские души
Кто-то распял на восемь, выдав один билет.
С совестью в споре каждый, день ото дня лишь легче.
Первая боль и слёзы, первой любви привет…
Всё проживали вместе. Четверо – это вечность.
Только однажды… трое. И одного вдруг нет.
Горестное безумство – жизнь линчевать от боли.
Трое – один убийца, ну, а другой исчез.
Третий погиб, четвёртый… я, но опять в неволе.
Скованный в память жизнью, страшной с одним лишь «без»…
Странными чужаками стали тогда друг другу.
Вот и один оправдан, вот и другой?.. Подлец.
Я замолчал и вышел, мол, умываю руки.
Трое, так трое, только дружбе пришёл конец.
Время проходит быстро. Вспышка! – уже нас двое.
Были друзьями, помнишь? Ну, а теперь – враги.
Что мы творили, Мерлин! Что же это такое?
Ждём столько лет финала – кто же из нас двоих?
Как же банально просто! Даже смеюсь, простите.
Вот я один. И только. Будет последний шаг.
Мы были так похожи в глупом своём зените.
Мы же живые были… Были… Такой пустяк
