Memórias Póstumas de Brás Cubas - Machado de Assis

CAPÍTULO PRIMEIRO

ÓBITO DO AUTOR

Algum tempo exitei se devia abrir estas memórias pelo princípio ou pelo fim, isto é, se poria em primeiro lugar o meu nascimento ou a minha morte. Suposto o uso vulgar seja começar pelo nascimento, duas considerações me levaram a  adotar diferente método: a primeira é que eu não sou propriamente um autor defunto mas um defunto autor, para quem a campa foi outro berço; a segunda é que o escrito ficaria assim mais galante e mais novo. Moisés, que também contou a sua morte, não pôs no intróito, mas no cabo: diferença radical entre este livro e o Pentateuco.

Dito isto, expirei às duas horas da tarde de uma sexta-feira do mês de agosto de 1869, na minha bela chácara de Catumbi. Tinha uns sessenta e quatro anos, rijos e prósperos, era solteiro, possuía cerca de trezentos contos e fui acompanhado ao cemitério por onze amigos. Onze amigos! Verdade é que não houve cartas nem anúncios. Acresce que chovia-peneirava - uma chuvinha miúda, triste e constante, tão constante e tão triste, que levou um daqueles fiéis da última hora a intercalar esta engenhosa idéia no discurso que proferiu á beira de minha cova: -"Vós, que o conheceste, meus senhores, vós podeis dizer comigo que a natureza parece estar chorando a perda irreparável de um dos mais belos  caracteres que têm honrado a humanidade. Este ar sombrio, estas gotas do céu, aquelas nuvens escuras que cobrem o azul  como um crepe funéreo, tudo isso é a dor crua e á que lhe rói á natureza as mais íntimas entranhas; tudo isso é um sublime louvor ao nosso ilustre finado."

Bom e fiel amigo! Não, não me arrependo das vinte apólices que lhe deixei. E foi assim que cheguei à cláusula dos meus dias; foi assim que me encaminhei para o undiscovered country de Hamlet, sem as ânsias nem as dúvidas do moço príncipe, mas pausado e trôpego, como quem se retira tarde do espetáculo. Tarde e aborrecido. Viram-me ir umas nove ou dez pessoas, entre ela três senhoras, minha irmã Sabina, casada com, Cotrim- a filha, u lírio do vale,- e... tenham paciência! daqui a pouco lhes direi quem era a terceira senhora. Contentem-se de saber que essa anônima, ainda que não parenta, padeceu mais do que as parentes. É verdade, padeceu mais. Não digo que se carpisse, não digo que se deixasse rolar pelo chão convulsa. Nem o meu óbito era coisa altamente dramática... Um solteirão que expira aos sessenta e quatro anos, não parece que reúne em si todos os elementos de uma tragédia. E dado que sim, o que menos convinha a essa anônima era aparentá-lo. De pé, á cabeceira da cama, com os olhos estúpidos, a boca entreaberta, a triste senhora mal podia crer na minha extinção.

-Morto! morto! dizia consigo.

E a imaginação dela, como as cegonhas que um ilustre viajante viu desferirem vôo desde o Ilisso às ribas africanas, sem embargo  das ruínas e dos tempos, - a imaginação dessa senhora também voou por sobre os destroços presente  até às ribas de uma África juvenil... Deixa-lá ir; lá iremos  mais tarde ; lá iremos  quando eu me restituir aos primeiros anos. Agora, quero morrer tanqüilamente , metodicamente, ouvindo os soluços das damas , as falas baixas dos homens, a chuva que tamborilava nas folhas de tinhorão da chácara, e o som estrídulo de uma navalha  que um amolador está afiando lá fora , à porta de um correeiro. Juro-lhes que essa orquestra  da morte foi muito menos triste do que podia parecer. De certo ponto  em diante chegou a ser deliciosa. A vida estrebuchava-me no peito, com uns ímpetos  de vaga marinha,esvaía-se-me a consciência , eu descia à imobilidade física e moral, e o corpo fazia-se-me planta, e pedra, e lodo, e coisa nenhuma.

Morri de um pneumonia; mas se lhe disser que foi menos a pneumonia, do que uma idéia grandiosa e útil, a causa da minha morte foi, é possível que o leitor me não creia, e todavia é verdade. Vou expor-lhes sumariamente o caso. Julgue-o por si mesmo.