Утро.
Тяжёлые веки.
Твое дыхание на шее.
- Доброе утро, - почти шепчу, улыбаюсь.
А ты просто обнимаешь и смотришь.
Ты заставляешь чувствовать.
Заставляешь сжиматься под ленивым взглядом из-под полуопущенных ресниц.
Медленно течёшь во мне.
- Доброе, родная, - тоже шепотом в ответ.
Царапаешь словами, выводя на моей коже такие страшно ласковые прилагательные.
Рвёшь душу на отдельные составляющие, которые соединяются лишь чувствуя твоё дыхание мурашками.
Я смотрю в тебя.
- Грейнджер, - выдыхаешь ты, - я за ночь изменился?
Щуришься и закусываешь нижнюю губу от ночных воспоминаний.
Моё тело, как сплошной нервный комок, который то сжимается под взглядом твоих ледяных серо-голубых глаз, то взрывается только от одного твоего выдоха с моим именем.
Страстно.
Нежно.
Ставя многоточие.
Ведь война между нами - это только начало.
А я изначально знала, что моя капитуляция неизбежна.
Только не утонуть, только не сгореть, только не разбиться о твою непостоянную постоянность.
И я в который раз тону, горю, разбиваюсь.
Я задыхаюсь без тебя.
Без твоей уже такой длинной чёлки, скрывающей коварный умысел серебристых глаз.
Без твоих губ, очерчивающих поцелуями каждый миллиметр моего тела.
Без тебя.
Без тебя страшно.
Страшно одиноко и страшно пусто.
Ты в моей пустоте так правильно существуешь.
Живёшь.
Во мне.
Каждые 7 дней.
Каждые семь дней, раз в два месяца.
Я не устану считать твои появления, так громко разбивающие мою пустоту.
- Останься, - хриплым ото сна голосом прошу.
Когда я научусь не ждать с придыханием?
Тебя.
Встреча. Взгляд. Скользящий полустон, сорванный с губ.
И каждый раз я чувствую твоё желание, которое будто передаётся воздушно-капельным.
То ли от тебя мне, то ли от меня.
Это как электричество.
Напряжение на столько сильное, что чувствуется с каждым вдохом и взрывается осколками тысяч лампочек на выдохе.
Ты это чувствуешь?
Я хочу, чтоб чувствовал, потому что никогда не смогу передать тебе это словами.
Это влечение.
Это как охота.
И я забираю назад своё поражение, готовясь к прыжку.
- У нас неделя, ты знаешь, - взъерошиваешь чёлку и притягиваешь меня к себе.
Ты не удивляешься.
Еле дотрагиваешься до шеи губами.
Ты специально доводишь меня до крайностей и в итоге всё равно чувствуешь себя победителем.
Победителем меня.
И я в который раз тону-горю-задыхаюсь.
- Гермиона...
И моё имя.
На твоих губах.
Шёпотом. Как тайну.
Лёжа на мне и глядя на мои глаза, которым не хватает сил открыться.
- Гермиона...
Ты шепчешь, шепчешь, шепчешь...
И мне не хочется тебя отпускать, терять, прощаться.
Но ты это опять делаешь.
Каждый раз в два месяца. Каждые семь дней.
- Драко, когда ты вернёшься на совсем?
- Скоро, - кусаешь меня, - а пока сохрани мои поцелуи.
Я тебя сохраню.
Каждый поцелуй.
Каждую улыбку.
Каждый взгляд.
Чтобы помнить каждую деталь твоего несносного отсутствия.
Каждую грёбаную минуту моей пустоты.
И твоего выдоха.
С моим именем.
