В голове все перемешалось. Не могу понять что больнее моральные травмы или физические. Миллион мыслей и воспоминаний проносятся с бешеной скоростью. Не могу поймать ни одну из ниточек мысли или памяти. Может ли это быть концом?
Чертов Гарри Стайлс во всем виноват. Если бы не он, я бы не лежал сейчас на холодном асфальте. Я бы не остался с кровоточащей раной в моей жалкой душонке.
Все начиналось слишком хорошо. Ничего не может быть слишком хорошо. Всё уходит.
Может быть, то что я ухожу сейчас не так уж и плохо. Возможно, так и нужно.
Я готов идти. Сейчас. Мне нечего терять. Все уже разрушено.
Никого не осталось. Всем резко стало наплевать. На меня, на мои проблемы.
Я не привык ныть, но иногда это просто необходимо. Это необходимо когда алкоголь, который ты вливаешь в себя литрами, уже не приносит былого веселья. Когда выкуренная сигарета-не помогает расслабиться. Если я плачу и говорю кому-то о своих проблемах, еще не значит что я чертов эгоист и нытик. Это крик о помощи. Потому что плакать это единственное что мне остается делать.
