Entre les lignes

Prologue

Note : Ce prologue est à lire en écoutant (en boucle) See What I've become de Zack Hemsey.

La douleur.
Des milliers d'aiguilles chauffées à blanc s'enfonçaient impitoyablement derrière ses yeux et ses tempes. Un feu abominable ravageait son bras. Quelque chose lui transperçait les muscles de l'épaule droite, profondément fiché dans la chaire sanglante. Son estomac retourné le lançaient d'une nausée horrible, le goût acide de la bile et du sang sur ses lèvres lui donnait envie de vomir. Son nez semblait enflammé par des relents de fumée et de poudre, et ses poumons, vides, le faisait presque convulser, obscurcissant sa vision brouillée de larmes de lourdes taches d'encre. Le pire était le vacarme indistinct et assourdissant qui lui vrillait atrocement les tympans, menaçant de le rendre fou. Et il avait tellement mal. Il n'avait même pas assez d'air pour hurler.

Il avance d'un pas et se force à respirer.

Le monde lui saute presque au visage. Les couleurs vives des ruines d'anciennes maisons aux tons bariolés, le ciel explosif, et tout ce feu et ce métal lui incendièrent les rétines. L'air vicié et l'odeur de la chaire brûlée lui firent presque aussi mal qu'une lame passant au travers sa gorge. Le vent des explosions proches sur sa peau brûlée lui faisait l'effet d'un jet d'alcool sur une plaie à vif. Il vacilla.

Où était-il ?

Il se souvient brièvement d'une mission. Encore une mission. Avec ses amis. Ses seuls amis.
Les Vengeurs.
Il devait les retrouver. Ils avaient besoin de lui.
Il fait un autre pas, revenant à lui, surpassant la douleur. Il la connaissait bien après tout. Elle était juste un peu comme une vieille amie un peu envahissante. Agaçante mais supportable. Oui, ça devait être supportable.
Il avait incroyablement froid.
Il grogne en se remettant en mouvement, avançant à travers les explosions, cherchant ses coéquipiers du regard. Il ne pouvait pas se permettre de les laisser sans protection.
Il ne pouvait pas les perdre, eux aussi.
Il évoluait dans un monde de cacophonie muette, ses oreilles résonnant de l'écho des explosions et des tirs.
Tout autour de lui lui semblait désagréablement étranger.

Soudain, il y eut une femme, sale et sanglante, sanglotante, près de lui. Ses rétines brûlantes, incapables de retenir son visage, la reconnurent immédiatement comme une civile à secourir.
Mécaniquement, il s'avance vers elle pour la soutenir, vérifiant son état.
Vitalement correct, aucune blessure grave, des écorchure superficielles, état de choc.
Ses lèvres bougeaient, comme mue d'une volonté propre, formant des mots rassurants, des phrases encourageantes dont il ne saisissait pas le sens, pour consoler la femme en pleurs. Il était incapable d'entendre sa propre voix.
Difficilement, il se remit en mouvement, entraînant la femme dans son sillage. Ses yeux affûtés balayèrent le paysage à la recherche d'un abri de fortune pour elle, mais rien ne semblait convenir. Il allait devoir l'emmener avec lui.
Il sentit ses entrailles se tordre d'angoisse alors que son regard glissait sans repères, sans accroches, sur les ruines inconnues, et vides de toute piste, de tout indice de la présence d'autres héros. Il n'avait pas la moindre idée de l'endroit vers lequel il devait se diriger.

Il continua cependant sa marche, l'esprit brumeux, toujours troublé. Il avait perdu ses lunettes de protection quelque part, et ses yeux étaient humides, irrités par les vapeurs d'essences et de brûlé. Il enjambait un tas de gravats quand quelque chose explosa près d'eux. Il parvint à protéger la femme de son corps mais un éclat de ciment heurta violemment son épaule, éveillant une douleur atroce dans tout son bras.
Les nerfs avaient probablement été atteints.
Il battit des cils, tentant d'éclaircir sa vision qui se noircissait soudain, de clarifier son esprit confus. Sa mémoire, ses pensées, tout semblait glisser entre ses doigts comme les volutes de cette épaisse fumée qui empuantissait l'atmosphère.
Il avait l'impression que le monde tournait autour de lui.