Здравствуй, Мой Ангел.
Последнее время мне нравится писать предсмертные письма. А если уж так задуматься, то любое письмо пишут перед смертью, ведь на небе нет листка и бумаги.
Сегодня я почувствовала себя частью какого то огромного механизма. Будто хомячок в клетке, единственное, чем я развлекаюсь, это бегаю по кругу, ем и сплю. Опять весна. Помнишь нашу весну, Мой Ангел? Так вот, на прежнюю она становится все больше похожа.
Мы расстались. Я хочу сообщить эту новость хотя бы тебе. Остальные рассмеются на мою серьезность, а ты молчалив, Мой Ангел. Странно, но в природе заведено, что после зима всегда наступает весна, символизируя смену плохого на хорошее, белого на черное. Вот в этот, казалось бы чудесные переворот, второй год подряд в моей жизни происходит ровно обратное.
Мы были счастливы, Мой Ангел. По настоящему счастливы. Мы болтали о всякой чепухе, обижались по пустякам, чтобы тут же мириться, обнимались, как обнимаются люди, способные скрыться от мира друг в друге. Знаешь, что самое печальное? Я пока не осознаю силу своего решения, разрушающую силу. Только больше обычного болит голова и тошнит от сигарет, а больше ничего. Ни бешеных истерик, ни подступающих слез, ни одного признака подступающей катастрофы. Только я слышу ее шаги, звук прорывается даже сквозь наушники.
Я не буду беспокоить тебя. Я не отправлю письма, которые пишу. Я только желаю тебе счастья, Мой Ангел. Если я его потеряла, ты обязан его найти.
