Когда я умирала, сотни людей в чёрных плащах, показывали мне фото с сценами моего прошлого, будто вся моя жизнь это плёнка, с которой выбрали избранные кадры. И знаете, что самое удивительное, мне вовсе не было грустно и совсем не хотелось вернуть их, разве что один.
На фото, разлетались брызги, солнце освещало широкополую панаму маленькой девочки, это было самое лучшее утро из всех. Отец тогда взял меня с собой на рыбалку, а я бегала в восторге за стрекозами, крылья которых переливались на солнце, как большой красивый витраж, отец сделал тогда много снимков, но это был его любимый.
Он умер два года назад. С его уходом внутри меня разбились тысячи хрустальных ваз, мне было запредельно одиноко.
- А ваша мать? Спросил доктор, выводя что то на листе бумаги.
- Мать? Для меня не существует такого понятия. Она ушла когда мне было пару месяцев, обычно мужья уходят от своих жен и детей, понимая, что ребёнок им не нужен, а тут мать оказалась " кукушкой" и упорхала , бросив наше " семейное гнездышко".
Я все думала раньше,а что если, у моего отца не дрогнуло что- то внутри, что бы я делала? Сидела в стенах какого - нибудь детского приюта, рассматривая счастливые фото, тех кого забрали в новые семьи и ждала бы своего звёздного часа?
- Вы думаете, мисс, ваш отец испытывал к вам жалость?
От такого вопроса у меня что то дернулось в голове. Как жалость может быть одновременно с любовью? Отец любил меня и я это знала. Жалость и любовь, это как красота и правда, они не могут стоять рядом, я всегда считала жалость низким чувством, жалостью ничего не решишь, да и любовь понятие странное для человеческого ума, уж больно часто люди говорят о любви совершенно не задумываясь, какие последствия она может нанести.
- Нет, отец любил меня.
Седовласый мужчина окинул меня взглядом и продолжил черкать что то непонятное на белых листах.
На вид ему было лет 50 с небольшим, от него пахло свежесваренным эспрессо с нотками корицы, он переодически потирал ладони и что то писал, я догадываюсь, что он скажет в конце моего визита, за всю жизнь я побывала у десятков психотерапевтов и все в один голос твердят одно и то же.
Я посещала их исключительно по просьбе отца, он всегда боялся , что произойдёт что то ужасное, поэтому с 15 лет , я побывала практически у всех врачей нашего городка и пью коктейли из медикаментов.
Будь моя воля, я бы ни за что не обратилась бы за помощью к так называемым специалистам, да психотерапевты безусловно помогают, но только тем, кто сам к ним обратился, а не тем, кого привели буквально за ручку.
-Ваше время заканчивается, мисс, вам есть что добавить?
- " Мешается, сливается
Действительность и сон,
Всё ниже опускается
Зловещий небосклон..."*1
__________________________________
*1 Катрен из стихотворения русской поэтессы и писательницы Зинаиды Гиппус(1869-1945).
