Alex dort.
Paisiblement.
Dans son cercueil.
Belle suicidée. Dans sa robe blanche. Avec son rouge à lèvre carmin. Ses cheveux d'une blondeur éclatante.
Arnaud. Laurent. Fred. Jérémy.
Ils déposent tour à tour une rose rouge sur son corps glacé. Espérant qu'elle se réveille.
Ses yeux restent clos.
Alex.
Les quatre anciens amis décident de se rendre au pub.
Ils se remémorent le bon vieux temps.
Ils parlent d'Alex. Aucun d'eux ne savait pour les trois autres.
Secret inavoué. Bien gardé.
Ils trouvent la situation drôle. Hilarante. Ils boivent. Rient. S'amusent.
Alex n'aurait pas aimé les larmes. Alex aimait la vie.
Des mots sont échangés. Des choses cachées. Enfouies. Plus profond.
Fred – Avec Alex, on n'avait rien besoin de se dire. Elle devinait ce que je voulais. Elle arrivait dans ma chambre, vêtue de bottes de cuir. Un fouet en main. Elle m'attachait au lit. Elle me torturait. Et j'adorais ça.
Laurent – Je la battais comme plâtre certains soirs. Elle supportait. Par amour. Elle continuait de me faire plaisir. Je suis homosexuel. Alex me ramenait des hommes lors de nos ébats. Des hommes trouvés ci et là. Des hommes peu bavards. Idéals.
Jérémy – Alex, c'était une vraie garce. J'l'adorais. Mais bon sang... Elle chauffait tous les mecs qu'elle croisait au bar. Il fallait la voir, s'frotter contre eux même quand y'avait pas d'musique. Faire des strip-teases sur le comptoir. C'était une salope. Mais j'l'aimais.
Arnaud – Je l'ai tuée.
