Ella estaba cortada
como una flor
desde el
principio.
E iba
a la cafetería
todos los días
con diferentes
flores en su
gabardina.
Siempre
flores marchitas,
como ella.
Su nombre es
su nombre era;
No importa,
se fue.
Pero en los primeros días,
cuando la conocí.
Pensé:
«No es linda»
Y era cierto,
no lo era.
Pero la belleza
en una mujer
no es lo importante.
No puedes comer, o vivir
con belleza;
muere con el tiempo.
Pero la persona
vive en nuestros
recuerdos.
Los días
que hablábamos
en la cafetería,
me enseñaba
sobre belleza
muerta,
con
sus muertas
y marchitas
flores.
Una flor por día,
todas marchitas
y muertas
como
ella.
Lo podía ver
en sus ojos.
Estaban tan muertos,
y ella tan rota,
pero nadie lo
veía.
Y yo trataba de ignorar su
metafórica muerte,
y sus metafóricas
heridas.
Y continuamos hablando
en la cafetería.
Alrededor del café
y el silencio
y las personas
vacías.
Nosotros hicimos
este poema
vacío
en la cafetería.
Con nuestras metas vacías
y sueños
que soñábamos
alrededor del café.
Fueron hermosos momentos,
hermosos errores.
Hermosos recuerdos
que viven en nuestras
mentes.
Esperando
por la persona correcta,
cuando
todos son
incorrectos.
Cuando todo
es incorrecto.
Me dejaste ese día.
Planeabamos dejar
la cafetería
e ir
a la ciudad.
Planeaba ser
un caballero
contigo.
Tú pensaste
desaparecer,
y lo hiciste.
Nunca
regresaste.
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Al Final Todo Es De Papel
PoesíaTodo es de papel. Todo queda en el papel, y todo muere en él. Libro de poesías aleatorias. Hermosa portada hecha por: @SaturnnBarz
