constellations;

  — На­бей мне на клю­чице вот это соз­вездие, — она ты­чет паль­цем в не­бо, щу­рит гла­за и улы­ба­ет­ся не­ес­тес­твен­но ши­роко.

Чжу­нэ без по­нятия, кто она. Чжу­нэ ни ра­зу не та­ту­иров­щик. Чжу­нэ не ви­дит на не­бе ни­каких соз­вездий — толь­ко рос­сыпь кро­шек от хле­ба, ко­торые ко­лют гла­за, ес­ли дол­го на них смот­реть.

— Хо­рошо, — по­чему-то ки­ва­ет он, за­дум­чи­во пе­рего­няя зу­бочис­тку во рту с од­ной сто­роны на дру­гую. Он про­дол­жа­ет смот­реть на стран­ную де­вуш­ку с алы­ми во­лоса­ми, ко­торая так же, как и он, об­ло­качи­ва­ет­ся на пе­рила бал­кончи­ка, гля­дя ку­да-то на за­сыпа­ющий го­род, ми­га­ющий мил­ли­ар­да­ми огонь­ков яр­че вся­ких звёзд. За их спи­нами шум­ная ве­черин­ка, дос­ти­га­ющая сво­его апо­гея, зу­бод­ро­битель­ные би­ты но­вомод­но­го тре­ка зас­тавля­ют стёк­ла окон дро­жать, но Чжу­нэ ощу­ща­ет се­бя буд­то в ка­ком-то ко­коне, сквозь ко­торый пло­хо про­ходят зву­ки, и да­же прох­ладный ноч­ной ве­терок ед­ва на­ходит ла­зей­ки, что­бы чуть ох­ла­дить пар­ня. Хо­тя, на­вер­ное, это от­ходняк пос­ле ме­фа; ему пле­вать, ес­ли чес­тно, он лишь ды­шит глуб­же, вби­рая в се­бя воз­дух, про­питан­ный аро­матом пар­фю­ма с при­ят­ной но­той пер­си­ка.

✰ ✰ ✰

Доб­рать­ся до та­ту-са­лона прев­ра­ща­ет­ся в ка­кую-то идею фикс. Чжу­нэ вряд ли вспом­нит своё имя... хо­тя нет, его он пом­нит, но ад­рес не вспом­нит точ­но, по­тому что в го­лове ту­ман, а иду­щая бок о бок с ним де­вуш­ка не сво­дит глаз с не­ба, бол­тая о соз­вездии Тель­ца, в ко­тором на­ходит­ся сей­час Сол­нце, о соз­вездии Ан­дро­меды, о Стол­пах Тво­рения, ко­торых уже не су­щес­тву­ет — их унич­то­жила свер­хно­вая. Чжу­нэ меч­та­ет, что­бы свер­хно­вая унич­то­жила и его пря­мо сей­час, по­тому что от неп­рекра­ща­юще­гося по­тока не­нуж­ной ин­форма­ции у не­го пух­нет го­лова, и он с не­тер­пе­ни­ем ждёт, ког­да они на­конец дой­дут до та­ту-са­лона его дру­га Ча­нёля — там всё дол­жно за­кон­чится.

Но, на­вер­ное, там всё толь­ко на­чина­ет­ся.

— Как те­бя зо­вут? — за­ин­те­ресо­ван­но улы­ба­ясь, спра­шива­ет Ча­нёль, ми­мохо­дом по­жимая ру­ку Чжу­нэ.

— Вен­ди, — бой­ко от­ве­ча­ет де­вуш­ка, а по­том ти­хо шеп­чет Чжу­нэ, ког­да Ча­нёль от­во­рачи­ва­ет­ся за инс­тру­мен­та­ми: — Сын­ван.

Чжу­нэ ки­ва­ет, не осо­бо за­мора­чива­ясь тем, раз­дво­ение лич­ности ли у его но­вой зна­комой или что-то дру­гое. Он смот­рит на свои рас­цве­чен­ные та­ту­иров­ка­ми ру­ки, ду­мая, сто­ит ли что-то до­бавить в за­мыс­ло­ватые вя­зи ри­сун­ков или ос­та­вить по­ка так, а ког­да под­ни­ма­ет го­лову, встре­ча­ет­ся взгля­дом с Сын­ван. Она уже си­дит в крес­ле, прис­пустив бе­лую тол­стов­ку с пле­ча, от­кры­вая вид на блед­ную ко­жу с ред­ки­ми кра­пин­ка­ми ро­динок и ос­трые клю­чицы. Чжу­нэ не­воль­но сгла­тыва­ет, а по­том весь вид ему зак­ры­ва­ет Ча­нёль. Ру­ки мас­те­ра в пер­чатках сколь­зят по ко­же де­вуш­ки вмес­те с ма­шин­кой, ос­тавля­ющей чёр­ные кляк­сы звёзд, со­еди­ня­ющи­еся тон­кой ли­ни­ей.

Сын­ван не из­да­ёт и зву­ка, пя­лясь пус­тым взгля­дом сквозь Чжу­нэ. От это­го он чувс­тву­ет се­бя нем­но­го не­уют­но и на­чина­ет ёр­зать на про­тёр­том ди­ван­чи­ке, но эк­зе­куция до­воль­но быс­тро за­кан­чи­ва­ет­ся.

— Спа­сибо, — серь­ёз­но бла­года­рит Сын­ван Ча­нёля, а тот по­чему-то не бе­рёт де­нег за ра­боту, улы­ба­ясь ши­роко и слиш­ком сла­щаво. Чжу­нэ пе­редёр­ги­ва­ет пле­чами и го­ворит Сын­ван:
— Я про­вожу те­бя.

Ли­чико де­вуш­ки свет­ле­ет, и на гу­бах рас­цве­та­ет улыб­ка, ко­торая до­воль­но быс­тро гас­нет, по­тому что за всю до­рогу до её до­ма Чжу­нэ не про­из­но­сит ни сло­ва. Она го­ворит что-то о поп­корне и звёз­дах, но до­воль­но ти­хо, и Чжу­нэ про­пус­ка­ет это ми­мо ушей, пре­рывая по­ток её слов рез­ким «про­щай», ког­да они ос­та­нав­ли­ва­ют­ся око­ло вы­сот­ки, в ко­торой Сын­ван жи­вёт.

Сын­ван дёр­га­ет­ся как от по­щёчи­ны и смот­рит бес­по­мощ­но.

Чжу­нэ по­чему-то чувс­тву­ет се­бя нас­то­ящим уб­людком, по­это­му сма­зан­но ки­ва­ет, раз­во­рачи­ва­ясь, и идёт прочь, ощу­щая чу­жой взгляд неп­ри­ят­ным зу­дом меж­ду ло­паток, на ко­торых он ког­да-то вы­бил крылья. Но с тех пор он так и не на­учил­ся ле­тать.