-¿¡Que demonios significa ser escritor?!-la pregunta floto en el aire, cortando la tensa monotonía del silencio.
Era cierto,esa pregunta hacia meses que le atormentaba.Flotaba en el aire ante sus ojos, riéndose burlona mente de el, que intentaba hacerla desaparecer agitando sus delgados brazos.
Aunque el chico había amado los libros desde que apenas aprendió a caminar, no veía el sentido de porque los escritores escribían. ¿En beneficio propio? Quizás.
Por eso aunque amaba las obras que ellos escribían decidió no volver a leerlas jamás, porque hasta que no comprendiera el sentido de porque esos hombres y mujeres empezaban su vida en crear tales obras no descansaria jamás.
Cuando más desesperado estaba le llegó la respuesta.Se daba cuenta que de aquellas historias estaban concebidas de tal forma que la persona que entendiera estas obras y supiera crear más descubriría la belleza de las preciosas damas que eran las letras contando una historia que te hiciera volar, reír, soñar...
