En vers et contre tout, l'écrivain, seul, écrit.
Il trempe sa plume dans son encrier noir,
Commence à écrire ; et les mots, en brouillard,
Restent sur la feuille ; comme un muet qui crie.
En vers et contre tout, l'écrivain, seul, écrit
Ses rêves et ses doutes, et tout ce qu'il peut voir.
Fait de mille couleurs, l'écrit est tout son art,
Sa vie et sa passion, comme une mélodie.
L'artiste ouvre les yeux vers les splendeurs du monde...
Puisse-t-il dans ses vers, partir une seconde,
Comme le grand enfant qui vit dans ce qu'il lit !
L'écrivain, bien-heureux, fait naître ses poèmes.
Il vit dans les étoiles, et vit dans ce qu'il aime.
En vers et contre tout, le poète sourit.
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Maux d'or
PoetryParce que les mots sont d'or et que le silence d'argent, parce que la poésie d'or dort et qu'en elle se mêlent les rêves et les maux, parce qu'il faut bien s'exprimer sur ses maux avec des mots qu'ils soient d'or ou d'argent, le poète qui sommeille...
