Я верю в завтра.

Часть 1.

Слабое пламя свечи, дрожа, танцует в темноте маленькой комнаты. Этот огонёк, как вера, внутри меня— там темнота, такая вязкая, липкая. В определённые моменты он загорается сильнее, в предвкушении чего-то хорошего, но чаще всего едва не потухает. И тогда сложно не думать о неизбежном конце. Ведь жизнь без веры —  попросту существование.

Вот я и смотрю на это отражение своей никчемной душ, не в силах оторвать взгляд.

Дверь квартиры медленно открывается, кто-то заходит в коридор, и бабушка сразу перестает брякать кастрюлями на кухне.

— Ты опять пьяная?! Маша!

—Мама, не, ик, кричи...

Грохот.

— Рома, уложи её! Господи, за что...

Дедушка вносит в комнату тело моей матери, которой сейчас очень хорошо. Литры алкоголя дают знать о себе. Как же это мерзко. Как же мне противно от всего происходящего.

—   Я тебя люблю...ой...

—  Рот закрой и спи.

—Ты мне, ик, не веришь?

—Мне противно с тобой разговаривать, когда же ты это поймешь. 

Эти слова заставили её замолчать. А мне все равно по сути. Быстро надеваю любимую толстовку, штаны, старые порванные кеды. Прихватив наушники и ключи, выбегаю на улицу и останавливаюсь. Прекрасный прохладный ночной воздух наполняет мои лёгкие и бодрит.

Выхожу на центральную улицу. Широкий тротуар по обе стороны от проезжей части освещен фонарями и многочисленными вывесками магазинов. Но сами они пусты, как и улица. Лишь иногда мне на встречу проходят одинокие горожане, засидевшиеся на работе, ну или очередные алкоголики, ищущие деньги на продолжение банкета. Мерзко.

Прохожу мимо местного торгового центра, у которого сидят два парня. В их руках тлеют красные огоньки никотиновой отравы.

— Сигареткой не поделитесь?

— Держи,   — один из незнакомцев достаёт пачку Marlboro.

— Огонёк?

Он без слов протягивает зажигалку. Прикрывая сигарету рукой из-за ветра, у меня все-таки получается поджечь бумагу. Делаю затяжку, от которой она начинает тлеть, а лёгкие медленно наполняются едким дымом.