l'homme qui murmurait à l'oreille des chevaux

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L'homme qui murmurait à l'oreille des chevaux

Mcholas Evans

Ne recherche pas les complications extérieures, Ne séjourne pas dans le vide du dedans; Sois serein dans l'unité des choses, Et la dualité s'effacera de soi.

La Confiance au cour, Seng-t'san (?-606)

Première partie

LA mort est au début comme elle est à la fin. Était-ce l'ombre de ce souci qui l'avait visitée en songe pour l'éveiller en cette matinée si inattendue? Grâce ne le saurait jamais. Mais ce qu'elle comprit en ouvrant les yeux, c'est que le monde avait imperceptiblement changé.

D'après les chiffres lumineux de sa pendulette, elle s'était réveillée une demi-heure trop tôt. Elle resta donc allongée, la tête sur l'oreiller, à tâcher de cerner la nature de cette modification. Il faisait sombre, mais pas autant que d'habitude. Au mur, elle distinguait sans peine l'éclat assourdi de ses trophées d'équitation qui trônaient sur les étagères en désordre, sous les portraits encore flous de ses anciennes idoles du rock. Elle prêta l'oreille. Le silence aussi était différent - un silence attentif, comme lorsque l'on prend son souffle avant de parler. Bientôt, la chaudière ronflerait au sous-sol et la charpente de la vieille ferme reprendrait sa rituelle litanie de craquements. Elle se glissa hors des draps et gagna la fenêtre.

fl avait neigé, pour la première fois de l'hiver. Et d'après la clôture de la mare, la couche atteignait presque un pied d'épaisseur. Faute de vent, les flocons s'étaient abattus uniformément, s'accumulant de façon grotesque sur les branches des six petits cerisiers que son père avait plantés l'an passé. Par-dessus les bois, une étoile solitaire brillait dans le bleu profond d'un coin de ciel. En baissant les yeux, elle remarqua

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une dentelle de givre au bas de la vitre. Son doigt en s'y posant fit fondre une marque ronde. Alors elle frissonna, non de froid mais de ravissement à l'idée que ce monde transfiguré était pour l'instant tout à elle. Puis, tournant les talons, elle se hâta de s'habiller.

Grâce Maclean était arrivée la veille au soir de New York avec son père. Elle avait toujours aimé cette balade - deux heures et demie d'autoroute, bien au chaud dans la longue Mercedes, à écouter ses cassettes et à discuter avec papa de l'école ou des nouveaux dossiers dont il s'occupait. Elle aimait l'écouter parler tandis qu'il conduisait, l'avoir rien qu'à elle, le sentir se détendre peu à peu dans sa tenue étudiée pour le week-end. Comme d'habitude, sa mère avait été retenue par un dîner en ville, une obligation ou autre chose, et elle les rejoindrait à Hudson par le train du matin, ce qu'elle préférait d'ailleurs. Les bouchons du vendredi soir la rendaient toujours nerveuse et elle se défoulait en prenant la direction des opérations - sommant son mari de ralentir, d'accélérer, ou d'emprunter une déviation pour gagner du temps. Le pauvre obtempérait, non sans parfois un soupir ou un coup d'oil complice dans le rétroviseur à l'adresse de sa fille reléguée à l'arrière. Pour Grâce, le couple que formaient ses parents avait toujours été un mystère ; c'était un univers complexe où les rapports de domination et d'asservissement étaient plus subtils qu'il n'y paraissait. Plutôt que de s'en mêler, elle préférait s'isoler sous son walkman.

En train, sa mère travaillerait jusqu'à Hudson, indifférente aux distractions. Grâce l'avait observée de près à l'occasion d'un récent déplacement : pas une fois elle n'avait daigné admirer le paysage, sauf peut-être, vaguement, quand l'un de ses « auteurs canon » ou de ses collaborateurs survoltés la contactait sur son téléphone cellulaire.

Le palier était resté allumé. Grâce se glissa en chaussettes devant la porte entrouverte de la chambre des parents et s'arrêta pour écouter le tic-tac de l'horloge au rez-de-chaussée suivi du ronflement discret et rassurant de son père.

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⏰ Dernière mise à jour : Feb 12, 2010 ⏰

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