Le poète divin dore ses mains de miel,
Et prend la voie lactée comme Atlas prend le ciel.
Sa lumière s'endort mais ses chimères volent
Dans la plus sombre nuit ; ainsi, l'oiseau s'envole.
Il voit des arbres verts, entend les monts chanter,
Puisqu'il faut tant rêver, faisons-les enchantés !
Il parle et on l'entend : « ô ! doux fleuve onirique !
Puisses-tu me cueillir en ton sein si lyrique.
Puissé-je m'abreuver de ton âme stellaire !
Je sèmerai la mer, et récolterai l'air,
Car tu es bien pour moi l'étoile que j'attends. »
Le poète s'assoit, et il prend tout son temps.
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Maux d'or
PoetryParce que les mots sont d'or et que le silence d'argent, parce que la poésie d'or dort et qu'en elle se mêlent les rêves et les maux, parce qu'il faut bien s'exprimer sur ses maux avec des mots qu'ils soient d'or ou d'argent, le poète qui sommeille...
